Во мне два Я. Игорь Ларин

она жива, я всё ещё ребёнок,

      Есть кто-то чище и мудрее на Земле.

      И вечером я жду, когда поднимет трубку,

      Расскажет про погоду, чем жила,

      А я ей – о семье, о внуках и покупках,

      Ну, в общем, все житейские дела…

      Вы берегите мам, которые остались,

      Которые живут заботою о вас.

      Уйдут они – и всё, все нити оборвались,

      Никто не любит так и не живёт для нас…

      «С трудом бреду, а за спиною – муза…»

      С трудом бреду, а за спиною – муза

      Поникшая, уставшая со мной,

      Любовница, не ставшая женой,

      В итоге не жена, а так – обуза.

      Не может дать того, чего не знаю,

      Я не запомню то, что вдруг приснилось,

      А рассказать боюсь и не желаю,

      Что всё во мне застыло и забылось.

      Не знаю, сколько нам вдвоём идти осталось,

      А может, порознь удачней наперёд?..

      Остаться одному… а вдруг пройдёт усталость?

      Но вот боюсь – и вдохновение уйдёт…

      «Одной лишь фразой наповал убили сразу…»

      Одной лишь фразой наповал убили сразу,

      Одной лишь удивили вы строкой —

      Не слухом, не враньём, не сплетни пересказом,

      Мгновенно брошенной – и так по месту,

      разом,

      Перечеркнув и мысли, и рассказы,

      Пронзили подло пущенной стрелой.

      Поверить в ложь легко, а проще – в ложь святую,

      Распущенную мельком, невзначай,

      Что, мол, на истину она не претендует

      Без доказательств, ведь и так поверят, чай.

      Ещё страшней попытка обелиться,

      Перекричать и убедить толпу,

      Попробуйте потом отчиститься, отмыться,

      Умаслить рок и ублажить судьбу…

      «Хочу душою отдохнуть, оттаять на природе…»

      Хочу душою отдохнуть, оттаять на природе,

      Но рифмы крýжат в голове – как в чане бродят:

      Мешают, путают, толпятся и снуют,

      Дремать, расслабиться и спать мне не дают.

      Когда освобожусь от этой я напасти,

      Когда смогу заняться чем хочу, —

      Вязать у мамы шапки научусь,

      А может, поищу на свете счастья.

      Попробовал?.. И как, что получилось?

      Всё валится из рук, и всё не то.

      Наверное, со мной уж всё случилось.

      Пришёл домой, снимаю я пальто…

      Случилось, сел. Вот здесь перо, бумага,

      И строчки потекли, и я живу!

      До смысла бытия осталось чуть – полшага,

      Но мысль уйдёт, когда строку прерву.

      «Чтó для поэта быть имущим или бедным?..»

      Чтó для поэта быть имущим или бедным?

      В нужде – так это значит злым и вредным?

      А может, потому, что чуть и ничего,

      Свободным можно быть совсем и от всего?

      Богатому труднее пережить утрату,

      Потерю имиджа, банкротство и растрату,

      Да и не сможет он вложить во фразы чувство,

      Поднявшись до высот словесного искусства.

      Вы скажете, что голод не поможет,

      Поймав