Во мне два Я. Игорь Ларин

склоняясь ночью над столом,

      Писал. Кому? – себе.

      Потом опять читал,

      И рвал, и правил, и ругал себя ослом…

      Чтоб со страниц ты слышала мой голос,

      Чтобы мурашки дрожью по спине!

      И мокрый нос, и на виске крутила волос,

      И мысли были только обо мне —

      Единственном, родном, неповторимом…

      Кто лишь один так сможет написать!

      Покаяться – и всё

      признать,

      И наказать, конечно же, себя,

      И быть прощённым, и опять летать…

      И снова стать хоть кем-то для тебя…

      «Запомни меня – здоровым и сильным…»

      Запомни меня – здоровым и сильным,

      Не молодым, а всё равно красивым.

      Спокойнее ставшим и в чём-то умнее,

      Чуть элегантнее, но не стройнее.

      С улыбкой ребёнка, немного уставшего:

      От жизни и от того, что ты стала старше.

      Запомни чуть пьяным и с сигаретой,

      С букетом цветов и по пояс раздетым.

      В жилетке и бабочке, костюме строгом,

      Занудой чуть-чуть, балаболом немного.

      Запомни похожим и каждый день разным,

      Резким и шумным и отходчивым – разом.

      Любящим, бегающим по карнизу,

      Смеющимся над высотой и над теми, снизу.

      Страдающим, плачущим от одиночества,

      Бравшим то, что совсем не хочется.

      Грустящим и радующимся со всеми,

      Знающим – и абсолютно не в теме.

      Всё бросившим и ставшим изгоем,

      С гонором и не шагающим строем.

      Того, кто всё сам и никого не слушает,

      И зажигает, и свою обжигает душу.

      И грешит безумно, и жалеет, и кается,

      И опять, и снова, и зарекается…

      Раздаёт подаяние, дарит наряды,

      Забывая о тех, которые рядом.

      В думах о вечности живёт одним днём,

      В потёмках – на ощупь, на солнце – с огнём…

      Все грехи мои собери и вспомни,

      Только прости! И умоляю: запомни…

      «Моим стихам уже за сорок лет…»

      Моим стихам уже за сорок лет.

      Совсем недалеко до полувека…

      И будут жить без горестей и бед:

      они живее, крепче человека.

      Так сок, играя, превращается в вино,

      на свет из плода так выходит семя.

      И новый цикл, и вновь наступит время

      всё повторить – так определено

      природой. А стихи в душе живут

      и обретают стиль и собственное имя.

      Иным века, а с нами и поныне:

      уйдут одни, другим передадут

      наследие из рода в род, от взрослого – юнцу.

      И детям рассказать о дедушке отцу

      необходимо,

      и помнить, что живёт он в них частицею своей,

      и всё едино —

      чтоб стать реальностью, в которой вновь живёшь.

      А значит, вечен ты, а значит – не умрёшь!

      «Твой поезд прогудел и отошёл…»

      Твой поезд прогудел и отошёл,

      Махнув хвостом последнего вагона,

      А я иду понуро вдоль перрона —

      Понять