Девять месяцев на прощение. Светлана Казакова

Вопрос жизни и смерти!

      – Ну, если это в моих возможностях…

      – Пожалуйста, позовите ко мне Арслана Булатова. Скажите, что его спрашивает Яся… Ярослава Туманова.

      – Того самого Булатова, который скоро женится? – округляет глаза собеседница.

      – Да, его. Но ни в коем случае не его отца! Мне очень нужно с ним поговорить! – сбивчиво говорю я.

      – Ну, я попробую… – неуверенно отвечает Вика и идет к выходу. Кажется, она сочла меня не совсем адекватной особой. Что ж, остается надеяться на то, что моя знакомая приведет сюда не администратора с охраной, а того, кто мне нужен.

      Тянутся томительные минуты ожидания. Приподнимаюсь, сажусь, привожу себя в относительный порядок. Меня все еще потряхивает. Я впервые в жизни потеряла сознание. Не думала, что эта первая встреча спустя годы так меня ошеломит.

      Или все дело в той девушке? Невесте Арслана. Я ведь знала о ее существовании, почему же так отреагировала? Не ожидала, что она окажется именно такой? Думала, что будет больше похожа на меня? Глупо. Со временем вкусы меняются, да и вообще, может, я просто была исключением, а на самом деле ему всегда нравились вот такие, рыжие, принцессоподобные.

      Хотя кожа у нее тоже светлая… Могу представить, как это смотрится на контрасте с его кожей, когда они вдвоем в постели. Знаю, как…

      Помню.

      За дверью раздаются шаги.

      Глава 8

      Затаив дыхание, ожидаю того, кто сейчас войдет. Это Арслан? Кто-то другой? Или Вика вернулась одна? Ведь я попросила позвать, можно сказать, виновника торжества – решилась ли обычная официантка к нему подойти?..

      Но вот дверь открывается. Поднимаюсь с дивана, чтобы сразу увидеть вошедшего. Я все еще неважно себя чувствую, но уж на ногах-то удержаться смогу.

      Мое нервное ожидание оправдывается. Это Арслан Булатов. Он идет ко мне, а я не отвожу от него взгляда, сминая влажными от волнения ладонями гладкую ткань чужого вечернего платья.

      Булатов подходит ближе, останавливается. Его руки в карманах пиджака – закрытая поза. На губах ни тени улыбки, взгляд холодный, как и тон, когда он спрашивает:

      – Что тебе нужно?

      – Поговорить.

      – Ты уверена, что нам есть о чем?

      – Да, – киваю я. Губы дрожат и пальцы тоже. Но я держусь, упрямо стоя перед мужчиной, который когда-то оставил меня в одиночестве, лишив всех надежд на счастливое будущее, которые рассыпались горьким пеплом после нескольких его слов.

      Но сейчас я не одна. У меня есть Гошка. И нет ничего важнее, чем его жизнь и здоровье.

      – У тебя пять минут. Мне некогда. Через десять минут объявят о моей помолвке.

      – Я видела твою невесту. Она… красивая. Ты ее любишь?

      – Я не намерен обсуждать это с тобой. Твои пять минут уже начались. Если тебе нечего сказать, я могу уйти раньше, чем они подойдут к концу.

      – Когда-нибудь я расскажу нашим детям историю о нас с тобой. Историю любви, почти сказочную. Она и была такой… до тех пор, пока ты не решил, что я тебя обманывала.

      – Детям?

      – Да.