Проклятое наследство. Ирина Богданова

отреть на источник света. Это был не утренний луч солнца. Я лежу на жесткой поверхности, и прямо в глаза светит огромная круглая лампа с кучей софитов. Как в операционной, – подумалось мне.

      Через мгновение этот свет что-то заслонило. Это был кто-то, полностью закутанный в белое, и лишь стекла очков поблескивали, помогая определить человеческую принадлежность этого существа. Похоже, я и впрямь в больнице. Но как я здесь очутилась?

      –С добрым утром, спящая красавица! – весело оповестил голос свыше.

      Я попыталась что-то сказать в ответ, но язык словно прирос к небу и не хотел двигаться. Во рту все высохло и покрылось сухой коркой. Через мгновение моих губ коснулось что-то холодное и влажное. Несколько капель живительной влаги. Я мысленно поблагодарила человека, угадавшего мое желание. Я пыталась сфокусировать взгляд на его лице, но это никак не удавалось. Глаза словно заволокло какой-то мутной пеленой, и от того все вокруг было как в тумане. Только яркие софиты временами пробивались сквозь эту завесу.

      Я сделала еще одну попытку спросить о своем местонахождении, но язык по-прежнему не слушался. Пошевелив им, я смогла только облизать губы. В награду мне досталось еще несколько капель воды.

      Мучительно ноет затылок, – хотела дотронуться рукой, но не тут-то было. Я привязана к кровати. Обе руки и ноги. Можно слегка пошевелиться, но и только. В другое время я бы испугалась, но сейчас у меня нет сил даже на страх. Странное ощущение, когда тебе все равно, что с тобой происходит.

      Вскоре, почувствовав непреодолимую усталость, я провалилась в сон.

      Сколько я проспала, мне неизвестно. В следующий раз я очнулась среди ночи. В глаза уже не бил яркий свет. В комнате был полумрак, лишь полоска света пролегла от приоткрытой двери в соседнее помещение. И тишина, которую изредка нарушал писк какого-то прибора, работающего рядом.

      А еще чувство голода и боль в затылке, которая снова напомнила мне, что я жива. Но я никак не могла вспомнить, что со мной произошло. Последнее, что видела перед тем, как выключился свет, и я провалилась в кромешную темень, это картинка того, как я сажусь в машину. Я словно увидела финальный кадр из кинофильма.

      Потом как по щелчку выключили свет, и то, что происходило дальше, я помню только какими-то отдельными мгновенными вспышками, в одну из которых я увидела себя со стороны, летящей в какую-то яму. Это было так странно, быть отдельно от себя…

      Еще вспышка света, и прямо надо мной чьи-то безумно красивые голубые глаза, какого-то неземного бирюзового оттенка. Разве у людей бывают такие глаза? Лица не вижу, только глаза.

      Это было до падения в яму или после? Не помню…

      Меня начало знобить. Ну, еще бы, – на мне только легкая простынка, и та сползла наполовину. А я даже не могу натянуть её на себя. Не могу свернуться калачиком, а так было бы гораздо теплее. Я по-прежнему привязана к больничной койке. "Как на кресте", – вдруг почему-то мелькнуло в голове.

      "…Смертью смерть поправ…"

      Еще какие-то обрывки фраз, стихов, песен, чьи-то лица… Все это выстраивалось в какие-то цепочки, ряды… Словно кто-то наводит порядок в моей голове, а я со стороны наблюдаю…

      А потом словно лавина обрушилась на меня. Воспоминания о событиях предшествующих дней, как молния, пронзили насквозь, возвращая к жестокой реальности.

      Глава 1. Неожиданный звонок

      Я получила наследство.

      Однажды…

      В одно, как оказалось впоследствии, недоброе утро, мне позвонил мужчина, представившийся душеприказчиком некой, тогда еще неведомой мне Серафимы Сильвестровны Редько.

      Хорошо поставленным голосом незнакомец сообщил, что мне необходимо вступить в права наследования не позднее завтрашнего дня. Для этого я должна явиться по названному адресу ровно в одиннадцать часов утра.

      Я понятия не имела, кто такая эта Серафима, потому что до этого дня никогда не слышала это имя. Еще более удивило её отчество, почему-то навеявшее мне детские воспоминания об "Острове Сокровищ" Стивенсона и одиозном одноногом пирате Сильвере. Хотя нет, там, кажется, это было не имя, а фамилия… Но не суть. Почему-то о Сильвестре Сталлоне, который был бы более уместен в этот момент, я даже не вспомнила. Не мой герой, видимо.

      А вот фамилия "Редько" была мне чуть ближе… Странное совпадение, но у моей прабабки, которую я очень плохо, но все же помню, девичья фамилия была Редькова. Анна Савельевна Редькова, если еще точней. Фамилия звучит похоже, но все же, это не одно и то же.

      – А кто эта Серафима… Сильверовна? – спросила я.

      – Сильвестровна. Насколько мне известно, это ваша родственница по материнской линии.

      – Наверно, это какая-то ошибка, у нас таких родственников нет…

      Но мужчину совершенно не смутил мой ответ. Он словно был уже готов к нему и тут же спокойно ответил:

      – Спросите у своей бабушки, Маргариты Сергеевны.

      Вот так-так! Ему известно, как зовут мою бабулю. Хорошо подготовился. Похоже, действительно, мне есть о чем спросить у Маргоши. И не только