«искали Итаку». Евгения Мореева

не придёт издеваться над этой идиллией

      ничей голос не обезобразит голое пространство

      дома

      за окнами пейзаж

      деревья монотонно расстелились по улице ничего

      не ждут

      безмятежный безымянный размякший ветер ходит

      проверяет своё хозяйство семейство все ли на месте

      солнце заходит не заходит ни один человек в этот

      дом

      но совесть зачем ты снова пришла ко мне

      я же оставила тебя в переулке в аномально

      майской райской горячей москве

      расплавься хотя бы на время кайфуй без меня

      без тела без лишних проблем нагнетать диктовать

      указывать

      отпуск возьми

      чего ты тревожишься боишься оставить меня

      не бойся

      так жарко пейзаж прогрелся дай мне воды воды

      четыре стихии а лучше воздуха

      весь воздух мой это не как у мандельштама

      можно не воровать нет вины ничего не ворованное

      всё моё можно брать коммунизм я это чувствую

      не навязывай мне свои сверхморально-нравственные

      ценности поросшие рваными страхами

      не распоряжайся моей свободой тебе никто не дарил

      я тебя готова прогнать мне даже почти не жалко

      но лучше сама уходи

      этот дом пустой из серии никого не будет в доме

      кроме сумерек

      а знаешь зачем я здесь

      – от тебя

      прячусь.

      5 21

Хризантема

      одинокая хризантема

      в тонкой вазе.

      рядом —

      ночь

      полощется в чёрном окне.

      скоро придёт

      белосолнечный день.

      молочные руки

      примет молочный воздух.

      будешь резвиться на воле,

      чувствовать сладость юности —

      помни:

      осталась в доме

      у выбеленного окна

      вечная хризантема.

      5 21

* * *

      ветер слегка докасается до ладони,

      доказано, что он отбеливает тела,

      развевается оранжевое покрывало на соседнем

      балконе,

      сосредоточенные люди забурились в квартиры делать

      дела.

      пролетает пушок, отвалившийся от тяжёлого облака,

      я просматриваю в сети посты, обращённые в эфир.

      ты написал ещё одно стихотворение, и я поняла

      с опозданием,

      что я люблю тебя заочной любовью, в которую

      погружается мир.

      ты об этом не знаешь и никогда не узнаешь:

      я всё продумала,

      мы никогда не встретимся,

      а если так и случится, что я увижу тебя живого,

      то я буду размышлять о Бродском, об остановке

      в пустыне, безумии игумена,

      а о любви как о сакральной тайне не пророню

      ни слова.

      потому что к пророкам обращаются как к посланникам

      Бога,

      я когда-то (если жизнь нас сведёт) войду в твою

      квартиру, где ты забуришься делать дела,

      и мы будем говорить о величии и восторге танго

      и боссановы,

      ты,