ПАТология. Анатолий Квашин

может, тогда прорывается блюз…

      17. «Волосы часто спадают на лоб…»

      Волосы часто спадают на лоб.

      Руки сложил, как перед причастием.

      Чей ты, сударь, будешь холоп?!

      Чей холоп – от того и счастье!

      Сколько мне еще быть под замком?!

      Осточертела домашность приторная!

      Словно подтвердив согласье кивком,

      Мир марширует по веками закрытым…

      Я – в темноте.

      Одинокий.

      Злой.

      Возвращаясь к силлаботонике,

      Хочется крикнуть: "Стой!"

      Поэтической хроники

      Бреда,

      А стало быть, мира,

      Я не создам.

      – Победа?

      – Лира.

      Треснула пополам.

      На несломленной бряцать проще.

      Проще – лучше?

      Отнюдь. Толще.

      Гуще звук,

      но не чище.

      Топорный стук

      создают ручищи.

      Треснутая лира – другой момент.

      Здесь нужны поизящней пальцы.

      Музыка – вышивка. Инструмент —

      пяльцы.

      Мне бы бряцать на пяльцах. Тихо.

      К небу клонится голова.

      Чтоб, как Островского Кабаниха,

      Не осудила меня молва.

      Пробежаться бы ветром по небу,

      Обнаружив седину потерь…

      …а ты, прижавшаяся ко мне бы,

      поверь…

      18. «Такого не будет даже в японском порно…»

      Такого не будет даже в японском порно.

      Мой мозг, как закатное небо, на части порван.

      И пусть ничего из возможного не сбылось.

      Эти глаза, что грустили будто,

      Кому-то напомнит ломтик грейпфрута,

      Мне – Черный Лекарь и Мер…. Ло..

      В жизни своей такой кареглазой

      Не встречал и не восхищался ни разу

      Грустной мягкостью темных глаз.

      Воздержусь, пожалуй, от сравнений с Мадонной,

      Кроме того, до сих пор беспардонно

      Абсолютно не знаю Вас.

      Возразите законно: не одни глаза я —

      Темная, смелая, молодая…

      Что же, спорить здесь не могу.

      Только Вы для меня – глаза и голос

      (согласитесь, пока не видал Вас голой)

      да еще очертанья губ.

      Что сейчас во мне кровоточит надрезом.

      Ерофеев писал, что губительна трезвость.

      Я же просто согласен с ним.

      Что ни строчка, то, согласитесь, банальность.

      Рефлексия отныне растет инфернально,

      Вы бы видели эти сны.

      Из сожалений: не сварен кофе,

      Гениален Людвиг ван Беетхофен

      (вон, для рифмы бужу мертвеца).

      Но не стоит ему спешить просыпаться,

      А меня объял главный страх паяца:

      я не скрою от Вас лица.

      Этот текст я писал в голове – украдкой,

      Забывая его. И ритм – шаткий

      Ну и к чорту – какой в нем прок.