ПАТология. Анатолий Квашин

крита и паскаля

      На заборе, сажей.

      Вывод:

      Я появился в результате акта

      Вандализма.

      2. «Вся моя жизнь…»

      Вся моя жизнь —

      наступающая осень.

      Ей наступать-то вроде больше некуда.

      И угол наклона земной оси

      Влияет на скорость падения листьев

      и ветра.

      Я сам такой лист,

      неизвестным деревом сброшенный.

      Легкомыслие кончилось: пора уже падать вниз,

      На землю,

      чтоб в память об этой осени

      Умереть окончательно

      в страницах забытой книг-

      И-

      сключительное невезение —

      ветер меня несет и тащит,

      Словно боясь, что наземь уронит.

      А я, в мечтах о земле пропащий,

      Забыл уже думать

      о недоступной кроне.

      Вроде бы я и не одинокий,

      Ведь

      вокруг меня множество листьев…

      Но одиночество – окись.

      Въелась – и щелочью не выстирать…

      Наверное,

      книжным живется проще —

      пронумерованы,

      упорядочены

      редактора рукой…

      Мы же – в падении ищем ровню

      И не находим такой…

      3. «Я брожу среди вас, пустотой окрыленный…»

      Я брожу среди вас, пустотой окрыленный.

      Пустотой – бенадежьем дороги среди

      Вас, где каждый второй метит в наполеоны,

      а попал – лишь один…

      Я брожу среди вас, примеряясь быть в роли изгоя.

      Это даже мне льстит – быть хоть в чем-то другим…

      На двоякость сознанья могилу роет.

      Под глазами – круги…

      Я пишу слишком мало, чтоб вправду считаться поэтом.

      Но пишу слишком редко, чтоб оным себя не считать.

      Ваши страсти смешны… Но не будем сегодня об этом —

      Я сегодня поэт – сильным мира сего не чета.

      Я сегодня… поэт? Молчалив и заносчив,

      Угрюм.

      Я сижу, не превысив своих полномочий,

      Курю.

      Ведь в поэтской среде я пока еще чернорабочий.

      Я – один из толпы тех, кто вечно кричит "Мы – другие.

      Вы – толпа. Мы – посланцы Творца…"

      Нам, поэтишкам масс, в современной России

      Нет конца…

      4. «У одиночества нет такта…»

      У одиночества нет такта.

      Врывается, когда не просишь.

      Я появлюсь в начале акта,

      Сквозь пальцы просыпая просо.

      В худой руке сжимая череп,

      Я перед Вами в чем-то черном.

      Судьба, качаясь на качелях,

      От плевел отделяет зерна.

      Меня отделят и оставят.

      Один. К чему теперь вопросы?

      Ведь улетает моя стая.

      Сквозь пальцы просыпаясь просто.

      Я – Гамлет. Холодеет в жилах.

      Как далеки ключи от Рая…

      Судьба – великая транжира

      Меня сквозь пальцы просыпает…

      5. «…а я – такой же вареник…»

      …а я – такой же вареник:

      тесто, внутри начинка.

      ножиком перочинным

      взрежьте меня по краю…

      …хлеба возьмите краюху,

      просто переломите…

      люди, устройте митинг!

      пьянки бездумной вместо…

      …в бликах души безумной,

      хоть в маскараде улиц,

      город – пчелиный улей,

      в нем трутни бывают тоже…

      …трут ни горит, ни тлеет,

      а я – сигаретный окурок,

      лежу на полу понуро —

      зачем меня потушили?..

      6. «Поднимая свой флаг, на секунду задумайтесь, леди…»

      Поднимая свой флаг, на секунду задумайтесь, леди —

      Для чего рисковать, тратить силы, здоровье и нервы…

      Вы копаетесь мирно в померкнувшем прахе столетий,

      Я – лишь копия снов, сохраненная в папке резервной.

      Вы – мой ангел, сегодня вся в белом – и грустно, и странно

      Смотрит ангел на мир мой устало, но прямо.

      Пусть ошибкой закончится верификация данных,

      У меня, как у Блока, своя