О чём говорит тишина. Валерий Искра

нет ещё ответов на вопросы.

      А осень свой роман неспешно пишет,

      пером дождя расписывая крыши,

      смывая чуждое ей со страницы.

      И ищет, ищет верные ответы,

      то появляясь, то скитаясь где-то,

      с непостоянством перелётной птицы.

      С непостоянством дней круговорота

      и чувством неоплаченного счёта,

      на бланке бесконечности, безликом.

      Но мы прощаем все её печали.

      За то, что в неразгаданные дали,

      умчалось лето журавлиным криком.

      И пусть она карминовою краской,

      рисует новый холст для новой сказки,

      в прозрачность окон, проникая тенью.

      Пусть… Мы прощаем осень за ненастье,

      пока она лежит не в нашей власти,

      развёрнутою книгой на коленях.

      октябрь 2018

      Маленькое море…

      Когда перестаёшь вдруг верить в магию природы,

      не видя в лужах более морских глубин,

      то начинаешь замечать отсутствие погоды,

      которая не плавит твой адреналин.

      И дождь – обычная вода, стекает в водостоки.

      Не бьется в берега не в прошлом, не в грядущем.