О чём говорит тишина. Валерий Искра

ремя утекает сквозь пальцы – как песок

      и до пустой ладони не так уж далеко.

      А повести написан всего один листок

      и каждая строка в ней даётся нелегко.

      Можно ли быть рекою, текущей в облака?

      Порогами надежды – в разливы за мечтой.

      Можно ли быть рекою в небесных берегах?

      В которых где-то позже найдётся и покой.

      Пусть не рекою – тонкий сойдёт и ручеёк,

      бегущий за прекрасным от истока к устью.

      И пусть в ручье растает отравы порошок,

      который подсыпают годы нам для грусти.

      Не для того ли нужен наш мимолётный век,

      чтобы коснуться мыслью, сердцем и душою,

      с непревзойдённой силой, черпаемой у рек.

      И жизнь прожить как песню, спетою тобою.

      Пусть чертит на ладони нам линии судьба,

      кто знает где знамений кончится всевластье.

      И пусть дорога истин по-прежнему слепа,

      но быть самим собою – это ли не счастье?

      Безвестным менестрелем…

      Перроны с наслаждением оставив,

      разменною монетой позади,

      хочу по рельсам из калёной стали,

      в весну, как по проталинам идти.

      Каким-нибудь безвестным менестрелем,

      не ищущим признания толпы.

      И коль исчезнуть – только не в постели,

      пеняя на превратности судьбы.

      И петь заре старинные романсы,

      дыша очарованием весны,

      Без лишней суеты, без реверансов,

      под звуки настоящей тишины.

      Ловить дождя аквамарин в ладони,

      давая этим каплям имена.

      И ветвь берёзы, изогнув в поклоне,

      пить хмель её весеннего вина.

      И на закате выйти просветлённым,

      к какому-нибудь ветхому жилью.

      И чувствовать себя не обделённым,

      и знать, что слёзы обо мне не льют.

      декабрь 2018

      А чувства наши невесомы…

      Ну, разве людям много надо,

      в их непростой под час юдоли?

      Достаточно лишь жеста, взгляда

      и вот – уж ни тоски, ни боли.

      Ах, как же мы порою строги,

      скупы душою и словами.

      И делимся, увы, немногим,

      и мало принимаем сами.

      А чувства наши невесомы.

      Они легки – они как воздух.

      И бесконечны… Но о том мы,

      обычно вспоминаем поздно.

      Мы пишем песни, пишем строчки,

      в которых все – любовь и нежность.

      Где в каждой букве, в каждой точке,

      сияет свет и безмятежность.

      А что не так, при личной встрече?

      Боимся не сдержать покоя?

      Когда глаза в глаза, под вечер,

      душа общается с душою…

      Когда слова неотделимы,

      от бесконечности души.

      Но видно, мы неисправимы

      и всё куда-нибудь спешим.

      Всего лишь миг – такой короткий.

      Всего лишь тёплая улыбка.

      И мир дугой – наивный, кроткий.

      И жизнь – не полная ошибка.

      декабрь 2018

      Незнакомка…

      Когда заря вечерняя, когда свеча оплавлена

      И сумрак с окон прочь твоих, срывает занавески –

      приходит что-то искренне, спонтанно, непроявленно,

      в чарующе-загадочном, неповторимом блеске.

      Когда вуаль невидимости на глаза опущена,

      в прекрасной незнакомке вдруг, находишь образ свой.

      Тогда, касаясь мысленно неявного, но сущего,

      ты даришь ей букет цветов, придуманный тобой.

      декабрь 2018

      Печаль не приходит навечно…

      Не складывай годы на полку

      и счастье не прячь в сундуки.

      Полвека – ведь это не долго,

      как есть, и не будет других.

      Печаль не приходит навечно –

      прервётся безрадостный сон.

      И в этом вся жизнь человечья –

      такой понимаешь резон.

      Твоими годами не мерить,

      всей жизни особую стать.

      Жить, в розы цветущие верить,

      влюбляться, острить и мечтать.

      И слёзы не трать понапрасну,

      покой