СЕТЬ. Владимир Безладнов

его, рыча,

      А мальчишки развопились:

      – Не считается! – кричат.

      – Гола не было!

      – Нет был!

      – Дюк по мячику не бил!

      Он схватил его зубами

      И в ворота затащил!

      – Ну, и что же, что не бил? —

      Может, правила забыл?!

      Он, в конце концов, собака,

      А уделал вас – верзил!

      И вратарь у вас – дыра!

      Так что – нечего орать!..

      И, вообще… уж лучше с Дюком,

      Чем с занудами, играть!..

      Я за мячиком бегу,

      Громко лаю на бегу:

      – Раз нельзя его зубами —

      Я и лапами могу!

      А чтоб не было обид,

      Мною будет гол забит

      В те ворота, что напротив,

      Где другой вратарь стоит.

      А потом – еще забью!..

      Так что, зная прыть мою,

      Не машите зря руками —

      Соглашайтесь на ничью!

      Но за нашей кутерьмой

      Наблюдал Хозяин мой,

      И – чтоб не дошло до драки —

      Он увел меня домой.

      Судьба поэта

      Мальчишки любят комиксы – войну и приключения;

      Фантастику, ужастики читать готов любой…

      Девчонки, осознавшие свое предназначение —

      Истории про Золушек и сказки… про любовь.

      С мальчишками мне весело: нам радостно играется…

      Девчонки треплют за уши, но… это – пустяки!..

      Мне вот что огорчительно: ни тем, ни тем не нравится,

      Когда я начинаю им читать свои стихи.

      Девчонки морщат носики: «Ну, вот!.. опять разлаялся!..»,

      Мальчишки, ухмыляясь, крутят пальцем у виска…

      И не могу я, как Поэт, в родном дворе прославиться —

      Никто из них собачьего не знает языка!

      А если даже на столбе, своим корявым почерком,

      Я напишу стихи… – их смысл не ясен никому…

      Хозяин мог бы стать моим синхронным переводчиком,

      Да вот беда: он сам – Поэт, и некогда ему.

      Ну, что ж… непонимание – удел Поэтов издавна.

      Но Детское Издательство и мне окажет честь,

      А уж когда стихи мои «в бумаге» будут изданы,

      Их, непременно, каждому захочется прочесть!

      Тогда-то уж, никто меня «Дюдюкой пустолающим»

      Назвать не сможет. Ну, а я – успехом упоен —

      Не зазнаваясь, подарю автограф всем желающим,

      Впечатав правой лапою факсимиле свое.

      Любовь

      Мы встречаемся с ней по утрам.

      Не таясь… совершенно открыто:

      У столба – в глубине двора —

      Наша общая кость зарыта.

      В семь утра, мне уже не до сна:

      Как бы косточку кто не стырил!..

      Ровно в восемь – выходит она

      Из подъезда номер четыре,

      И, на миг, на краю тротуара

      Замирает – изящна… легка…

      Элегантна, стройна и поджара…

      Без намордника и поводка!..

      В три прыжка, подбегает ко мне

      И, лизнув меня весело в морду,

      Мчится