Восемь-восемь. Анатолий Бимаев

чтобы повторить операцию.

      – Ну и отъели вы задницы, сукины дети, – усевшись на переднее место, произнес он.

      – М-м-м? – послышалось сзади.

      – Говорю, за такси деньги давайте.

      – Сколько? – покорно спросил друга Димас.

      – По сто пятьдесят с рыла.

      Позади началось ленивое шебаршение. Серега давил мне в спинку коленом, пытаясь просунуть руку в карман джинсовых брюк. Адская мука. Как у Дьявола на пыточном кресле. Но отстраниться вперед я не мог. Пудовая гиря снова давила на сфинктер. Да так, что пот прошиб тело.

      – Куда ехать? – простонал я.

      – Димас, ты где сегодня ночуешь? – поинтересовался Толян.

      – Я не знаю, – печально ответил Димас.

      – Ко мне точно нельзя. У меня дома целый выводок баб. Нарожал на свою голову. Теперь и шагу не сделаешь, чтобы ненароком не наступить на чьи-нибудь трусы или куклу. Эй, Серега, слышишь меня? – прокричал он так, словно Серега сидел на дальнем конце стадиона.

      – Да.

      – Димас поедет сегодня к тебе.

      – Машка будет орать.

      – Не сожрет тебя твоя Машка. А Димас даже заплатит. Так ведь, Димас? Заплатишь Сереге?

      – Заплачу, – снова покорно ответил товарищ.

      Похоже, он был согласен на все. Я и сам уже был готов кому-нибудь здесь заплатить.

      – Машка будет орать, – не унимался Серега.

      – Подкаблучник.

      – Кто?

      – Дед Пихто, еб твою мать, – ответил с досады Толян.

      От нечеловеческого напряжения на глазах у меня выступили слезы, а в ушах зазвенело. Еще немного – и у меня мог лопнуть сосуд в голове. Кровоизлияние мозга – это не шутки. Я боролся за жизнь, а придурки в машине никак не могли определиться, куда им сегодня пристроить Димаса.

      – Ладно, – сказал примиряющим тоном Толян, – пока что съездим за пивом, а там порешаем, как дальше быть. Эй, на галерке, вам пиво взять? Слышите? Или уснули?

      – Бери, – ответил Серега, будь он неладен.

      – Бери, – буркнул Толян. – А вы бабки дали, чтобы я взял?

      Сзади снова началось шебаршение. Все повторялось, как циклы истории. И я находился в самом центре этого проклятого круга событий. Как князь Болконский на Бородинском сражении.

      Семь минут ушло на покупку трех литров «Джоя», еще пять минут – на проведение референдума «Где ночует Димас», и целых двадцать минут я прорывался по вечерним заторам в «Четвертый микрорайон», к дому Сереги. Я проклял все деньги мира. Честное слово. Уж слишком тяжелым трудом они доставались. А еще я снова и снова задавался вопросом: «Почему, черт побери, при нынешнем уровне развития технологий человечество до сих пор не изобрело летающие автомобили?» Ни светофоров, ни геморроидальных колец, проехать которые в час пик сложней, чем верблюду пройти сквозь игольное ушко. Я ехал в потоке, переключаясь с первой скорости на нейтральную и обратно, и посылал чуму на нефтяников, упрямо лоббирующих свои антигуманные интересы в ущерб свободного развития человечества.

      – А теперь Павших