Мир в ладони. Антология

собралась замуж за хитрого лиса. О лососе, который был умнее других и не пошел на нерест. Об однозубом морже. О злых чукчах. О глупых соседях и сварливой жене, плохо кончившей.

      Они били в бубен, пританцовывая, а соседи – в потолок, звоня участковому. Горловое пение на вдохе и выдохе. И звук все нарастал, нарастал…

      А однажды поутру, когда тоскливым криком над городом полетел тощий весенний гусь, когда половинки Солнца сквозь трубу и окно заглянули в однушку – там не было никого. Чисто, прибрано, даже окна намыты. На столе соль в банке под плотной крышкой, чуть жира, муки на день и спички в полиэтиленовом пакетике.

      Люди уехали жить полной грудью, и женщины с ними. Туда, где самое время в волнах встречать белух, а потом провожать их песней в корыто на огонь. Там бесшумно живет полярная сова, а в тихую погоду слышно, как где-то совсем далеко, невидимые, лают песцы.

      Алексей Лукашенко

      Украина, г. Шостка

      Окончил Сумской педагогический университет, исторический факультет. Работает менеджером в торговой компании.

      Из интервью с автором:

      Выставляя свои мысли на обозрение, мы всегда слегка обнажаем душу…

      В этом и риск, и некая прелесть, потому что душа – это нечто дарованное Богом…

      И если наши мысли находят отклик в чьей-то душе, мы обязательно должны благодарить Бога за это…

      © Лукашенко А., 2021

* * *

      Ветер колышет открытые окна,

      Полуразбитые в доме полотна.

      Полуиспорченный вечер проходит,

      В полуоткрытую дверь не заходят…

      А на другом конце этого света

      Кто-то под звездами празднует лето.

      Кто-то спешит от земли оторваться,

      С кем-то встречаться, с кем-то прощаться.

      Жизнь не вмещается в совести рамки,

      Вместе хороним песочные замки.

      Вместе сжигаем чужие конверты,

      В них догорают наши билеты.

      Этот раздел на чужое и наше

      Мерзостью душ чересчур приукрашен.

      И его сладкий, назойливый запах

      Манит, как падаль, черных пернатых.

      «Завтра» придет, в этом нас убеждают,

      Хроники желтых газет не спасают.

      Вечные поиски нужных ответов

      На свете закончатся, но не на этом.

      Ветер колышет открытые нервы,

      Очередь в землю, но я в ней не первый.

      Полувопросы и полуответы —

      Все, что оставит дождливое лето…

* * *

      Мы – глина, мы всего лишь глина,

      Небрежно брошенная на гончарный круг.

      Невзрачная, чуть пошлая картина —

      Вот так мы выглядим с тобой, мой друг.

      И каждый день вращаемся по кругу,

      Как будто брезжит нам в конце тоннеля свет…

      Как будто Кто-то нас берет за руку

      И в наших душах скомканных наводит марафет.

      Ведет Своей рукой по нашей грязи —

      И она с легкостью меняет форму, цвет…

      В