Хозяйка дома у озера. Энди Тейл

разглядеть, что он там делает. Наверняка, сейчас принесет книгу. Какую-нибудь старинную и жутко ценную, в которой…

      Тут фантазия мужчины истощилась. Ну что такого важного может быть написано в книге? Что дом у озера – это зло и нужно сровнять его с землей? Смешно, право слово. Или там полное жизнеописание призрака до смерти и после? Господи, что за чушь лезет в голову?

      И, тем не менее, он волновался словно мальчишка первоклассник в ожидании букваря.

      «Чего он там копается?» – мысленно подгонял старика Матвей.

      И тот словно услышал, покашлял и зашаркал в обратном направлении. Вот только в дрожащих старческих руках он нес не книгу. Он нес большую лупу. Такие еще имеют обыкновение показывать в каждом приличном детективе. Бронзовая ручка, отполированная бесчисленными прикосновениями, выпуклое стекло диаметром с его ладонь.

      «А ведь она бы совсем неплохо смотрелась на письменном столе в доме у озера», – пришла в голову непрошеная мысль, и Матвей постарался отогнать ее.

      – Я тут подумал, – старик, наконец, дошаркал обратно, – может, чайку попьем?

      – Да-да, конечно, – закивал Матвей. Он бы согласился, предложи ему библиотекарь продегустировать Тройной одеколон и оценить богатство вкуса этилового спирта и вышибающий слезу аромат гвоздики. – Но вы хотели рассказать про промышленника, что построил дом у озера.

      – И расскажу, – пообещал библиотекарь, – Ну-кась.

      Он стал почти вплотную к Матвею и принялся перелистывать страницы книги, которую тот так и не осилил.

      – Вы же говорили, что ни в одной из этих книг ничего нет про дом у озера?

      – Про дом нет. – Старик продолжал листать страницы узловатыми пальцами. – А про промышленника Завгородного есть. Он в наших краях личность известная. Вот, – старик коснулся пальцем одной из фотографий занимавшей почти всю страницу.

      «Какая-то местная ярмарка», – понял Матвей. Круглая площадь, украшенная флажками. Лотки с лентами, прилавки с петушками на палочках и рогаликами. У одного из зазывал открыт рот, словно он пытается перекричать толпу, нахваливая свой товар. Много нарядных людей, светлые платья женщин, темные сюртуки мужчин…

      – Иван Александрович Завгородний, – с каким-то странным уважением произнес библиотекарь и ткнул пальцем в широкоскулого мужчину, смотрящего прямо в объектив.

      Но Матвей уже все видел сам. Он замер всматриваясь в старое нечеткое фото, потому что рядом с промышленником, построившим дом у озера, стояла она. Стояла вполоборота и, кажется, кому-то улыбалась. И пусть фото было старым с плохим разрешением, он узнал эту улыбку тот час. Узнал вьющиеся волосы, которые на фото взметнул ветер, наверное, поэтому девушка придерживала рукой шляпку.

      – Он построил дом в одна тысяча восемьсот восемьдесят пятом году, в аккурат, когда начал разрабатывать песчаный карьер… – начал рассказывать библиотекарь и замолчал на полуслове, когда Матвей совершенно невежливо вырвал из его рук лупу и поднес к желтоватому листку бумаги. – Ну, мил человек, смотри пока, а я за чаем схожу.

      – Да-да,