Баллады. Александр Степанков

те времена суконные,

      То грозные, то бессильные.

      С отдушинами кухонными

      И лидерами партийными.

      О сколько мы с вами прожили

      Напрасно года растратив

      Под кислыми теми рожами,

      «Под шубой», как сельдь в салате!

      И было не так уж плохо нам

      Под лозунгами и звёздами,

      И счёт мы вели – эпохами!

      Но воздуха дайте! Воздуха!

      Не восстановить дыхание

      Застольными пирогами,

      Но лился к нам из динамиков

      Глоток кислорода – Галич.

      И маскою кислородною

      Была загнивавшей нации

      Гитара его свободная,

      Как служба реанимации.

      Но власти от правды нудились,

      А воздуха – не хотели,

      И кто-то сварганил в «Грюндиге»

      Для сердца удар смертельный.

      Случайная смерть, случайная…

      На щепки гитара сломана.

      Ну вот, наконец – молчание

      Да писки дешёвых слоганов,

      Да крики охрипших битников,

      Как траурный стон вороны.

      Счастливо молчат забитые,

      Никто не качает троны,

      Подменена правда сплетнями

      И песни звучат застольные.

      Мы снова десятилетие

      Прожили «усем довольные».

      Довольны судьбой улиточной

      (Не часто тревожит Муза)

      Спокойно живут, зажиточно

      Подстилки из Литсоюза.

      Но как-то пришли поддатые —

      От скатерти и до простыни —

      Мятежные восьмидесятые

      В сумбурные девяностые.

      Вот третье тысячелетие

      Встречают вокруг народы,

      Не бряцая партбилетами,

      А все говорят: – Свобода!

      Открытые и публичные,

      И даже «борцы» – по случаю,

      Такие «демократичные»:

      Простим тех, кого замучили!

      Кого-нибудь напечатаем

      Помногу или помалу,

      (А сами деньгу начальную

      Раздуем до капитала).

      А сами позор предательства

      Представим геройской славою.

      (Ведь всё-таки все издательства

      Остались под нашей лапою).

      В фаворе всё люди нужные…

      Ну, можем вам спеть про зону,

      Попсовый задочек к ужину,

      Да что там вы – всё резонно!

      Тем клипы, а этим – томики,

      Покажем животик Аллочки

      И даже крутого гомика…

      А на фиг вам эти Галичи,

      С их острым стихом язвительным?

      Ведь все мы из той системы,

      Где мысли – предосудительны.

      Зачем вам нужны проблемы,

      Далёкие или близкие,

      На вашу больную голову?

      Вот – пупсы метафористские,

      А это – певички голые,

      Вновь кто-то в кого-то целится,

      Кого-то