Дело Энди Гутова. Дмитрий Витальевич Виноградов

Гутов! Вы на днях написали заявление в полицию, что встретили своего умершего приятеля, будучи живым, в метро!

      – Откуда вы знаете? – удивился я.

      – Работа такая…все знать.

      Я от усталости закрыл глаза.

      – Для первого раза хватит, – донесся до меня голос доктора, – больному нужен покой. Сотрясение мозга, знаете ли не шишка на заду.

      – Хорошо, – полицейский покинул мое тело, – для начала достаточно.

      Хлопнула дверь, я снова открыл глаза. По близости никого не было и это радовало. Не радовало сотрясение мозга, но с этим как то можно справиться. Я пошевелил пальцами рук, потом ног. Пальцы шевелились нормально. Я попробовал поднять руку – рука поднялась. Согнул ногу в колене – согнулась. Повернул голову в сторону. На соседней кровати лежал перевязанный по уши человек и сквозь прорези в бинтах смотрел на меня.

      – Здравствуйте! – прошептал я.

      – Привет, – раздалось в ответ, – как голова?

      – Да кто ее знает! – улыбнулся я, трогая бинты на макушке.

      – Говорят у тебя хорошая гематома.

      – Хорошая? Это в каком смысле? В смысле…плохая?

      – Ну да…я же и говорю…хорошая, как яйцо Фаберже.

      – Ну если как Фаберже, – сказал я глядя в потолок, – тогда действительно хорошая.

      – У тебя жена хорошая, – вдруг сказал сосед.

      – Чем? – не понял я.

      – Она двое суток сидела в коридоре…ждала пока ты придешь в сознание.

      – Ева! – попытался крикнуть я.

      – Она два часа назад домой ушла…придет вечером, – сказал сосед, – можешь поесть яблок…

      – Не хочу…

      – Апельсинов хочешь?

      – Ничего не хочу…

      – А я хочу, но не могу…

      – А у тебя что?

      – Челюсть сломана и …тоже гематома…но не такая красивая как у тебя…

      – Тебе наверное говорить больно?

      – Уже зажило…я же здесь две недели лежу…скоро бинты снимут и пойду домой…

      – Избили?

      – Скинхеды…

      – Ты не русский?

      – Русский…но…

      Сосед вытащил из под одеяла руку. Все в этой руке было нормально. Единственное, это цвет, несколько непривычный. Черный.

      – Ты негр что ли?

      – Я родился в России… папа уехал из Гаити учиться в Москву….и остался здесь. Ко мне тоже полиция приходила…показывали фотографии…но я никого не узнал. Мне сперва дали сзади по голове, а когда я развернулся – добавили по лицу…ну и попинали по ребрам немного…а тебя значит филателистическая мафия заказала?

      – Ну… я так думаю.

      – Перейти дорогу мафии, это серьезная ошибка…

      – Я журналист! – с пафосом надрывно сказал я, и перед глазами поплыли желтые круги.

      – Это мой профессиональный долг, – прошептал я и закрыв глаза попытался успокоить дыхание.

      – А кто такой Энди? Он что правда умер? – донеслось сбоку.

      – Я ничего не знаю, – прошептал я в пол силы.

      – У нас в Гаити тоже бывает покойников оживляют…вуду…слышал?

      – Ерунда это все, – ответил я…если человек