Pericolo In Corsa. January Bain

ancora stringeva. Lui glielo tolse dalle mani, controllò che la sicura fosse reinserita e lo mise da parte.

      Invece di lasciarla alzare, la fece rotolare e si mise a cavalcioni sui suoi fianchi. Le afferrò le mani mentre lei si dimenava, colpendo lui, volendo causargli dolore. Le lacrime le scesero sulle guance. Un singhiozzo le sfuggì, forte, mentre tutta la terribile angoscia che si era accumulata dall'incidente si liberava, un'onda anomala di emozioni nate dal dolore e dalla perdita.

      Lui la tenne ferma mentre lo tsunami la inondava, una forza che andava ben oltre il suo controllo. Inevitabile. Inarrestabile. Spinse per rilasciare il suo peso schiacciante. Il dolore dell'incidente. Le immagini di sua sorella nella bara al funerale. Il numero pietosamente piccolo di persone in lutto per dire addio a una giovane vita stroncata così tragicamente. La prima zolla di terra che colpisce la parte superiore della sua bara: tutti i momenti strazianti bloccati nel suo cervello delle ultime settimane, che la incasinano. Poi arrivarono le immagini da più lontano. Ricordi più felici di lei e Ashley in tempi più semplici. Guardare un film insieme. Giocare a un videogioco. Cucinare una festa per celebrare uno dei loro compleanni. E lo shopping di scarpe preferito di sua sorella. Tutti i ricordi di sua sorella che avrebbe avuto per tutta la vita.

      I suoi forti singhiozzi alla fine si trasformarono in morbidi singhiozzi. Una catarsi nata dal trauma e dal senso di colpa a cui non poteva più sottrarsi la lasciò a combattere contro la stanchezza, ma stranamente si alleviò, parte della tensione opprimente che l'aveva guidata per settimane se ne andò. Gli altri sensi si precipitarono a riempire il vuoto. Divenne consapevole. Troppo consapevole.

      Lei rinnovò la sua lotta per liberarsi dalla sua stretta presa. Lui resisteva e lei fissava gli occhi protetti da lenti troppo scure per vedere qualcosa attraverso. Ma ciò che riuscì a scorgere dietro gli occhiali da sole la sconvolse. Folti capelli neri tagliati in stile militare, una mascella a lanterna con un'ombra scura, zigomi ben definiti e una maglietta nera tesa sulle spalle larghe che si assottigliava fino al punto vita. E forse ciò che era più inaspettato, più sorprendente dei tatuaggi tribali che serpeggiavano lungo i suoi avambracci dorati. Le sue cosce sembravano potenti attraverso lo spesso tessuto nero dei suoi jeans. Un uomo grande e forte. Un guerriero nel fiore degli anni. E il suo corpo premeva il suo sul tetto caldo.

      "Lasciami andare su! Questo tetto mi sta bruciando il culo". Non era imbarazzata come l'occasione avrebbe normalmente richiesto. Lui meritava le sue lacrime, impedendole di amministrare la giustizia. Lei non gli doveva niente. Niente.

      "Prima devo perquisirti in cerca di armi. Poi, se prometti di non spararmi, ti lascerò andare". La sua voce bassa si riversò nell'aria come note musicali dal profondo del suo ampio petto. Era così vicino che lei non poteva fare a meno di respirare il suo aroma, la fragranza di qualcosa di indefinibile che le solleticava i sensi. Un lontano ricordo di un simile meraviglioso profumo sepolto da qualche parte nel suo passato sfuggì e richiese attenzione. Legno di sandalo e agrumi con sfumature di muschio.

      "Sì. Prometto che non ti sparerò, per l'amor del cielo. A meno che tu non abbia guidato ubriaco e usato il tuo veicolo come un'arma di morte..." Fece un respiro più profondo che poteva con l'uomo che premeva su di lei. Lui sembrò rendersi conto del suo disagio, allentando un po' la presa, anche se non la lasciò andare del tutto. Se solo si togliesse quei dannati occhiali da sole. I suoi occhi potrebbero rivelare quello che vuole fare.

      I secondi passavano.

      Lei deglutì a fatica.

      Nuovi pensieri si insinuarono. Strani pensieri. Pensieri adrenalinici che si accendevano nel suo cervello, costringendolo a passare dalla modalità vendetta alla modalità sopravvivenza in un istante... o forse era la modalità lussuria, creata dalla vicinanza della morte che la fissava dritta in faccia. Non poteva ancora essere sicura di lasciare il tetto tutta intera, ma qualcosa le diceva che quell'uomo non le avrebbe fatto del male. Almeno non intenzionalmente.

      La sudorazione si fece sentire, il calore dell'inguine di lui a cavalcioni su di lei cominciò ad avere la sua completa attenzione. I suoi capezzoli si strinsero. Pregava che non si notasse. I suoi pensieri la disgustavano e la eccitavano, allo stesso tempo. Essere tenuta così stretta, senza poter fare nulla, la stava facendo eccitare. Troppo caldo. Rinnovò i suoi sforzi per spingerlo via. Dio, non sono Anastasia Steele, giusto?

      "Adesso ti perquisisco. Niente di personale. È la procedura standard".

      Tenendole i polsi strettamente bloccati insieme, lui fece vagare la mano libera intorno al suo corpo, lungo i fianchi e sotto i seni, prima di controllarle tra le gambe. Oh. mio. Dio. Lui premette la sua grande mano contro il suo inguine. Il calore la attraversò, così dannatamente caldo che quasi bruciò per l'istantanea ondata di lussuria. L'ultima goccia fu lui che premeva contro di lei, le sue narici si allargarono quando scoprì i capezzoli in erba, i suoi seni sensibili e gonfi.

      Lui allentò la presa e lei si mise a sedere, strofinandosi i polsi. Tirò fuori un fazzoletto dalla tasca della tuta e si soffiò il naso, oltremodo imbarazzata. Il suo terribile dolore l'aveva lasciata aperta e cruda. Cercò delle scuse per giustificare la sua folle reazione. Il suo corpo era stato trascurato per troppo tempo e ora voleva qualcosa di più, qualcosa che non nascesse dalla disperazione ma che fosse creato dalla vita e dalla lussuria. Beh, poteva benissimo chiudere quella cazzo di bocca. Non aveva tempo per le sue richieste. Non ora. Né mai.

      Lui si alzò, la tirò in piedi e incombeva su di lei, almeno un metro e ottanta di muscoli duri tipo forze speciali. Tutto mascolino e indurito dalla carriera militare, e così simile a suo fratello che lei deglutì a fatica contro il ricordo. Ma almeno il dolore era benvenuto. Questo lo capì. L'altra reazione era impossibile da comprendere.

      "Sono Jake Marshall. Chi sei?" Si tolse gli occhiali da sole, mettendo a nudo i suoi occhi, occhi della più profonda tonalità di blu. Il bianco intorno al colore intenso delle sue iridi era rovinato da tracce di rossore. Postumi di una sbornia o droghe?

      "Silk O'Connor".

      "Bene, Silk O'Connor, credo che sia meglio che ce la filiamo prima che qualcun altro scopra la posizione di chi ha sparato".

      "Cosa?" Scioccata, sospettosa, esitò. "Non mi stai arrestando? E cos'è questo 'noi'?"

      "Per quale motivo? Il tizio cammina ancora in piedi. Ma solo grazie a me, vuoi condividere con me quello che pensi di fare?".

      "Vedere fatta giustizia". Il tono amaro della sua voce non la sorprese. Queste ultime settimane erano state una caduta nell'amarezza mentre faceva i suoi piani. Ignorandolo, aprì la cerniera della tuta mimetica, esponendo pantaloni neri e una maglietta. Uscì dal sottile e largo rivestimento e lo gettò da parte. Aggiunse al mucchio i guanti di lattice che aveva indossato, lo ripiegò e lo mise in una borsa a tracolla di cui aveva intenzione di disfarsi più tardi. Individuò il bossolo calibro 30 usato, lo raccolse e lo mise in tasca. La pistola sarebbe rimasta. Irrintracciabile. E aveva indossato i guanti.

      Sentì il suo sguardo mentre aspettava che lei finisse di occuparsi delle prove incriminate. Lui rimase in silenzio, aprendo la porta del tetto quando lei fece un cenno che aveva finito. Prima aveva puntellato la porta con un mattone.

      Si affrettarono a scendere la scala esterna sul retro di un piano fino al piano principale, i loro passi ovattati si registravano a malapena sulla moquette. Nessuno sulle scale poteva essere visto dai negozi all'interno del breve centro commerciale a due piani, a meno che qualcuno non spingesse attraverso la porta in fondo alle scale. E non l'avrebbero fatto, non quando un cacciavite che bloccava la serratura aveva già eliminato questa possibilità. Si prese un momento per rimuoverlo, mettendolo nella sua borsa. Prese il comando, dirigendosi verso la porta esterna e lo stretto vicolo. Avevano quasi raggiunto il parcheggio e la sicurezza della sua piccola auto quando un rumore li avvertì della presenza di qualcuno.

      "Alt! Fermatevi lì! Mani in alto!", chiese una voce forte.

      "Cazzo!" Jake lasciò volare l'imprecazione quando riconobbe uno degli altri agenti di sicurezza assunti per la sorveglianza, a gambe aperte, con una pistola puntata in entrambe le mani. Uno della squadra di Max a Los Angeles, un tizio che aveva conosciuto proprio quella mattina.

      Si fece