Исповедь. Поэтическая тетрадь №2. Брюс Федоров

окропившей кровию

      Себя секире.

      Его ухмылка больно ранила меня,

      Когда смотрел, как Он гордился,

      Создав подобие себя.

      Глядя на рук своих творенье,

      Он им, как чудом, восхищался,

      А я смотрел на жалкое убожество сиё,

      И чёрным гневом только наливался

      Тогда сказал себе, посмотрим,

      И очень злился от того,

      Что Он оставил без внимания меня.

      Я тоже – суть труда Его

      И дорожу всегда немногим,

      Что мне досталось от

      Него,

      Но коль Он так самонадеян

      Я докажу Ему, что умысел создать

      Подобие своё, Ему насмешником

      Со стороны навеян,

      И Он наивен и не прав,

      И человек не более, чем мерзкий червь,

      Что расползается подобно тле

      В морях, лесах, застывшей в ужасе

      Земле,

      Чтоб только жрать, болтать и гадить

      В тени уснувших, тихих и задумчивых

      Дубрав

      Ты насмешил весь божий свет

      И даже ангелов своих, сказав,

      Что отыскал ответ

      И даже подготовил

      Стих,

      Что человек готов делить удачу

      По меньшей мере

      На двоих,

      Что право выбора и воля мутная

      Его

      Лишь приукрасят мир, создание

      Безгрешное Твоё

      Мне было ясно изначально,

      Что это – блеф, Его потуги и

      Старанья.

      Создать лишь копию себя

      И дать свободу жалкой,

      Смертной твари скоро

      Не более, чем бестолковая умора,

      В которой нету смысла острой

      Грани

      Любя Тебя, коль Ты и мой Отец,

      Я подожду со справедливым