Северный щит. Алексей Сергеевич Сидоренко

увидел здесь, было намного страшнее, чем то, что он увидел ранее наверху, парень не впал в ступор, а лишь на мгновение поразился. Электо прошел в комнатку и приблизился к трупу. Оглядев его, парень понял, что тело перед ним сгнило до такой степени, что единственным, чем оно может двигать, были глаза, язык, и немного челюсть. Здесь Марка, как врача, ничего не отвращало и не пугало, поэтому парень с интересом осматривал мертвеца.

      Оно набралось сил и выдавило:

      – Что?

      – Ты…ты отец Беллы – сделал догадку Марк.

      – Да. – смирено ответил труп – Откуда. Ты. Знаешь?

      – Она…она мне сказала.

      – Нет – затем труп повторил, но словно пытаясь повысить тон – Нет.

      – Она наверху.

      – Нет.

      – Она там. Она не жива. Вернее, не совсем…

      Труп не ответил.

      – Ты меня слышишь? Ты понимаешь, что я говорю?

      Труп кивнул глазами, сопроводив выраженным хрипом.

      Здесь Марк понял (сделал многовероятное предположение), что держит Беллу в этом доме.

      – Как твое имя?

      – Бь. Бьенс.

      – Бьенс, ты можешь сказать мне, зачем ты убил свою семью?

      Бьенс не ответил.

      – Ты меня слышишь?

      Труп подал положительный знак.

      – Если ты расскажешь, что случилось, то я тебе помогу. Ты же хочешь, чтобы я тебе помог?

      – Как?

      – Я избавлю тебя от страданий.

      Труп начал собираться с силами.

      – Проклятие. Наложили. На меня. Давно – Бьенс остановился на пару секунд – Темный мистик. В Араском. Царстве. За преступление.

      – Прошу тебя, постарайся собраться с мыслями. Я подожду.

      – Торговал наркотиком…в царстве. Возил им наш, брал…немного их. Иногда. Потом поймали. Отдали. На суд. В институт. Мистикам. – Бьенс остановился, повернув глаза на Марка – И прокляли.

      – Продолжай.

      – Прокляли…чтобы разлагался. Потихоньку. Я разлагался. Волосы. Выпали. Кожа…слоиться начала. Ногти слезали. Болел. Язва…суставы. Сердце. Голова. С ума. Сходить. Начал. Видения…при…при…припадки.

      Марк терпеливо слушал.

      – Лечиться – не помогало. Наркотики помогали. Боль. Уходила. И ум…тоже.

      Я не помню…как…оно было. Только дочь. Ее слезы. И боль. Я убил. Осквернил и убил – затем Бьенс едва понятно произнес – Белла. Прости. Белла.

      Тут у Марка вся картина начала складываться.

      – Почему ты все еще жив? Проклятие?

      – Не знаю. Я помню, как…Белла. Прости.

      – Как ты здесь оказался? – продолжал спрашивать Марк с глубокой погруженностью в историю.

      – Проснулся. Закинул. Закопал. Закинул. Убрал. Спустился…в подвал. Сел…хотел кинуть…и все. С концами. Закинул. Пара-лизо…вало. И все. Больше ничего.

      – Я понял. Я …мне нужно подняться наверх.

      – Нет. Нет. Бел. Ла.

      Из полученных осколков, Марк реконструировал произошедшие в этом коттедже событие,