Атомный сон (Cборник). Сергей Лукьяненко

А Чингиз вдруг падает передо мной на колени. Это какая-то невозможная смесь клоунады и искренности.

      – Я прошу вас! Прошу выполнить ваш служебный долг! Задержать преступника!

      – Да прекратите же, Чингиз! Не паясничайте!

      Молодежь, сидящая у памятника, начинает нам аплодировать. Со стороны все это, наверное, походит на объяснение в любви… белокурый рыцарь склонился перед прекрасной дамой…

      Я вздрагиваю, когда понимаю, что мне это напоминает.

      – Хорошо, я помогу вам это сделать, – говорит Чингиз. – Я этого не хотел…

      Он сует руку под полу пиджака – и когда рука возвращается, в ней блестит пистолет.

      Но в следующий миг откуда-то из-за спины раздается хлопок. Лицо Чингиза заливает кровь – и он падает мне под ноги.

      0110

      – Давно ты со мной не советовалась, – сказал папа.

      Мы сидели на кухне и пили чай. Мама спала, я не стала ее будить. Я бы и отца не будила – он сам проснулся, когда я выбралась из комнаты.

      – Ты же все равно не ходишь в глубину, – пробормотала я.

      – Когда-то ведь ходил, – ответил папа.

      – А почему бросил? – болтая ложечкой в чашке с чаем, спросила я. Чай я всегда пью без сахара, но упорно опускаю ложечку. Так он быстрее остывает.

      Я и раньше спрашивала отца, почему он так сторонится виртуальности. Хороший ведь программист, а живет словно в каменном веке, только электронной почтой и пользуется.

      – У меня был неплохой бизнес, – внезапно ответил отец. Впервые ответил! – А потом… пришлось переквалифицироваться в управдомы.

      Больше я спрашивать не стала. Наверное, папа работал на какой-то специфической операционной системе, и когда она перестала использоваться – не сумел вовремя переквалифицироваться.

      – Что дальше? – спросил папа.

      – Дальше… полиция набежала. Притащили сканеры, сняли след… говорят – стреляли чем-то незаконным, второго поколения. Видимо, пожгли машину основательно. Стали искать стрелка… да куда там…

      – Тебя не заподозрили?

      – Да нет… обыскали, но ничего.

      – А его пистолет? – спросил отец.

      – Зажигалка. – Я опустила глаза. – Самая обыкновенная зажигалка! Паяц…

      Папа вздохнул. Покосился в темное окно. По улице, скользя фарами по мокрому асфальту, проехал автомобиль. Хороший какой-то, почти бесшумно проехал…

      – Каринка, давай думать… Первое – как ты считаешь, этот Чингиз – он не врал насчет тюрьмы?

      – Думаю, не врал, – призналась я. – Там что-то нечисто. Ну не станут наши такие деньги выбрасывать! Даже чтобы перед иностранцами пальцы раскинуть – не станут!

      – Хорошо… – Папа воровато посмотрел на меня и спросил: – У тебя сигареты остались?

      – Откуда? – Я округлила глаза.

      – Карина…

      – Сейчас, пап…

      Курю я редко. Но пачка «Ротманса» в сумочке всегда болтается. Мы закрыли дверь кухни поплотнее и закурили. Курить с отцом было как-то неловко… последний раз подобную неловкость я испытала лет в десять, когда родители