Дачный. Алексей Ксенофонтов

дишь на парапет и говоришь: «Э-э-э! Любезный! Горячего мне … позови!»

      –А не пошёл бы ты к … Ласковому! – слышишь в ответ. Ну да не будем отвлекаться…

      Со временем выяснилось, что Дачный – это не фамилия, а состояние души. Делать что-то конкретное он патологически не мог. Зато отдохнуть, побалагурить, выпить и закусить с друзьями – это всегда пожалуйста! С работой у него как-то не задавалось, и он практически всю жизнь просидел на шее у своей матушки, маленькой хрупкой вечно усталой женщины. Что он делал и чем занимался всё своё время – непонятно. Да, собственно, я никогда и не интересовался, своих проблем хватало.

      И тут вдруг его матушка возьми, да и приболей. Деваться некуда, и пришёл Дачный ко мне на работу устраиваться.

      –О-о-о! Да ты оказывается Гурьев Виктор Матвеевич! – удивлялся я, рассматривая его паспорт – А то всё Дачный, да Дачный…

      –Лучше Дачным меня зови. – был ответ – Я уже привык.

      –Как скажешь, – улыбаюсь – главное, чтобы в зарплатной ведомости Гурьев расписывался.

      –За это не беспокойся! Я с ним договорюсь.

      Из всех вакансий, бывших на тот момент, он выбрал «торгового агента». Меня это вполне устраивало: человек свой, не обманет, с деньгами не убежит. Договорились, что он походит, познакомится с клиентами, пособирает заявки.

      –Давай! – говорил я ему – Если понравится, попозже сделаю тебя начальником отдела продаж по старой дружбе.

      –Хорошо! – отвечал он – Давай пробовать!

      Надо сказать, что фирма тогда только открылась. Из работников были только мы – два директора и водитель, поэтому с любым новым человеком работал я лично, больше некому было. Объяснил я Дачному его обязанности. Парень казался смышлёным, схватывал на лету. Дал ему плакаты-буклеты, прайсы и отправил на маршрут. Как говорится, ничто не предвещало…

      Рабочий день прошёл – Дачный на базу не явился. На следующий день я слегка забеспокоился – опять его нет. «Может что-то случилось?» – думал. Вечером позвонил к нему домой. Трубку взяла его мама и сказала: «Витя очень устал и лёг спать…» Ещё через два дня он сам явился на фирму, отдал мне все бумажки, которыми я его снабдил и попросил назад свой паспорт. Я потребовал разъяснить ситуацию.

      -Ну, не могу я, – объяснял Дачный с какими-то истеричными нотками в голосе – не моё это! Не буду работать!

      – Да без проблем, Дачный! Нет, так нет! – отвечал я – А ты что-то другое уже нашёл?

      – Не до этого сейчас! Голова другим забита: мать болеет – помогать надо!

      Паспорт я ему отдал, и он исчез, как обычно, в неизвестном направлении.

      Следующая наша встреча была совершенно случайной лет эдак через десять. Он повзрослел и даже слегка поправился. Я узнал его первым: «Привет, Дачный! Как твои дела?» На приветствие он не ответил, а сразу спросил: «Слышал ты строительством занимаешься – значит деньги у тебя есть! Займи тридцать долларов!»

      -Зачем тебе такие деньжищи? – усмехнулся я.

      – Да тут один чёрт поисковый магнит предлагает, фирменный, на 300 килограмм! – начал горячо объяснять он – Это очень дёшево: они уже больше пятидесяти «убитых енотов» стоят!

      –Дачный! – завёлся я – тебе уже скоро 40 лет, а ты всё детством страдаешь! На такую фигню денег не дам! Нужны деньги – приходи ко мне на фирму: неделю поработаешь подсобником, как раз такую сумму и получишь.

      -Хорошо! – отвечал он – когда выходить?

      –Да хоть сейчас! – говорю – Работы много. Людей не хватает.

      Пришёл он в понедельник с небольшой торбочкой. Сразу направился в бригаду. Достал рабочую одежду, обувь, обед.

      –Где, – говорит – переодеться?

      Мужики показали ему бытовку и до пятницы работали с ним без всяких проблем. Даже хвалили его. В пятницу после смены, он собрал свои вещи, аккуратно сложил в торбочку и пришёл ко мне в офис: «Ну как, заработал я своих тридцать долларов?» Я посчитал, говорю: «Да тут гораздо больше тридцати? С подсобником-то в бригаде больше получилось».

      – Давай! – сказал он. Я рассчитался. Дачный развернулся, чтобы уйти.

      –Вить, может останешься? – спросил я – Деньги же не плохие, и мужикам ты понравился. Работаешь хорошо, на перекуры не бегаешь.

      – Не, сейчас не могу. Голова другим забита, да и не моё это…

      Пошло несколько недель. Я зачем-то заезжал домой, а он находится недалеко от поликлиники. Вдруг, вижу идёт Дачный, по сторонам озирается, весь какой-то помятый, морда лица поцарапанная, а на руке свеженькая повязка, такая белая, что на фоне Виктора аж глаза слепит.

      -Дачный! – говорю – Что случилось? Ты что, под паровоз попал?