Записки автора. Том IV. Mel RedWolf

ISBN 978-5-0055-3149-0 (т. 4)

      ISBN 978-5-0055-2036-4

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Может быть

      Может быть он сдержался,

      Может быть и не совсем,

      Только рука устала

      От ножевых страстей.

      И от укусов боли,

      Жгучих до искр из глаз,

      Бьющих по телу током

      Всполохов яростных язв.

      Только не машут после

      Драки в кулак лицом.

      Не мучают по воле

      Студнем ходить день за днём.

      И не испросят воли

      У вновь обиженных

      Как поступать есть мочи

      Или зачем в мире жить.

      Только зачем-то, случайно

      Так повелось в быту,

      Если ударил сразу

      Бить по второй на ходу

      И если словом ранить,

      То о прощении речь

      Ни в век не спросят,

      Конечно, знать бы еще зачем.

      Глупости слово громче,

      Воля её – крик.

      Только у истины шёпот

      Он не для всех заглушим.

      И если вдоволь вкричаться

      Голос сорвать – не беда.

      И вот тогда попрощаться

      С глупостью навсегда.

      Пока не вспомнит разум,

      Для чего слух ему дан,

      Как же бывает важно

      Слушать и понимать.

      Как же бывает нужно

      Думать, терпеть и молчать.

      Ведь не всегда слово —

      Верный товарищ и брат.

      Ведь он порой – убийца,

      Проклятый бренный палач.

      Ведь без мышления слово —

      Бредни больного ума.

      Только не всем это нужно.

      Думать почаще, молчать,

      И из конфликта прощения

      Волей своей испрошать.

      Черный день

      Я устал.

      Устал от жизни

      С кучей предрассудков,

      Где каждый норовит сказать,

      Как ему лучше,

      Выразить в слова —

      Мнение свое

      Никому ненужное.

      Они живут своими жизнями

      Чужими и безликими,

      Но так высокомерно

      Спешат унизить

      И за тебя все рассказать,

      Хотя какое дело?

      Жизнь свою

      Ты проживаешь сам,

      Борешься, страдаешь

      И побеждаешь.

      Борьба не без поражений,

      Но точно уж с концом.

      Такие дни в моем календаре

      Воистину черны.

      Я Ненавижу эти дни.

      Такие черные моменты,

      Когда отчаяния нить

      Сжимает горло и душит,

      И мучает, порой нещадно,

      Но если оборвётся миг,

      То лишь однажды.

      Сегодня это лишь один из дней,

      Когда средь бела дня лишь тень

      Плывет по кругу и за мной,

      Хвостом зелёной гизы.

      Жаль

      Багрянцами расцветёт

      На челе твоём узор.

      Словно малым его кольцом,

      Зарево охватить могло,

      Словно в вены оно вдохнуло

      Жарко солнце и путь пустыни,

      Словно в воздухе распустились

      Лепестки от хвоста жар-птицы.

      Заиграет улыбка и ямочки,

      На лице, подарив из прекрас

      Самой большей подарок, отрадный

      Для родных тебе глаз.

      И касание, словно бархат,

      Уст, что сладости меда полны

      Нам подарит загадку прекрасну,

      Что за жизнь не узнаешь, увы.

      Слишком прост ум и неумерен,

      Только жаждой полны сердца,

      Ударясь ладонь друг о друга,

      Их разбить норовят века,

      А осколки – мгновенья причастности,

      Рукотворная сухость словца,

      Что иссохнет, но не растворится

      И в истории сложится дважды,

      Переплет сотворит руда

      Потаенная, как из недр,

      Но не земли