Записки автора. Том II. Mel RedWolf

вековые

      Дурные тяжбы, словно сор,

      Забили головы младые,

      Чем старше – тем уж меньше прок.

      Когда бы чаяния души

      Хотя бы в грош поставить мог,

      Тогда бы вспомнил лир мотивы,

      Тогда бы вспомнил свет людской,

      Души и ума, что прекрасен,

      Что волен сотворить бы все,

      Да только это мастерская

      Где заготовка – результат,

      А лишь делами отмечает

      Судьба, что будет нам потом.

      В туман

      Ночь. Звёзды.

      Шелест деревьев.

      Шум листвы под ногами.

      Когда-то быть может,

      Очень давно, или,

      Совсем уж недавно

      Все это касалось,

      А теперь уж едва ли.

      Мысли стучат по вискам.

      Я иду вперёд,

      Растворяясь в тумане

      Один

      Я один в этом мире

      Словно в пустыне.

      Где-то путь, где-то выход,

      Все на слуху и поныне.

      Те же мысли и действия,

      Будет ли смысл

      Сделать шаг в это будущее,

      Где будут жизни,

      Пустые, чужие, неброские.

      Языки злые коварства полны,

      Души чистые гибнут,

      Им быстрый срок дан,

      В один выстрел.

      Немногие мыслят сражаться.

      Отчаянье ближе.

      С тоскою встречаю

      Печали объятия крепче, чем матери.

      Ветра дыхание на щеке,

      Мысли уносятся в даль,

      Где заката сияние.

      Страдающий

      Я распят.

      Мои стигматы кровоточат.

      Жизнь лишь мгновение,

      Но в нем я обязан умирать.

      Остановись, остался лишь шаг.

      Бой продолжится,

      Сколько не будет погибать,

      Но кровь станет тропой,

      Для того, кто решится.

      Я знал,

      Этот день наступит,

      Бой часов на дверях судьбы

      Неумолим.

      Я забываю, как дышать,

      Но не сражаться.

      Откройте же окна,

      Закройте все двери.

      Я пройду свой путь,

      Ведь нет иного решения.

      Вихрь бури ближе,

      Сердце тише.

      Я выхожу.

      Жизнь

      Жизнь прекрасная,

      Жизнь привольная,

      Для кого ты такая создана?

      Для кого ты, нежданная?

      Дни сливаются воедино,

      Солнце заревом небо красит,

      Пеленой да тропою тернистой

      Каждый день в череде отмечается.

      Что есть жизнь?

      Дар руки незнакомца,

      Или может шептание ветра?

      Или может улыбка кудесницы,

      Обернувшей зелёные щелочки

      Темным ворохом пышных ресниц.

      Что есть праздник?

      Не каждое ли мгновение?

      Или может бубенчика смех,

      Или может, когда-то забытое,

      Тихим шёпотом да в ответ.

      Вечера, может быть, с калиткой,

      Бьющим