Право на смерть. Анастасия Абросимова

сынок! – улыбнулся Андреас.

      – Как ты?

      – Всё хорошо! Я учусь делать глиняные горшки. Смотри!

      Отец исчез с экрана и появился спустя несколько секунд, держа в руках настоящий глиняный горшок.

      «Добротно сработанный, однако», – не без удивления отметил про себя Ронин.

      – Всегда мечтал попробовать, – сказал Андреас, любовно разглядывая своё творение. – Хотел почувствовать себя древним человеком, понимаешь? Хотел понять, как они это делали. Это не просто, знаешь ли! Это, представь себе, двенадцатая версия горшка! Двенадцатая, Ронин! Одиннадцать предыдущих были невероятно убогими.

      И как только отцу удавалось всё время оставаться таким жизнерадостным и увлеченным? Сколько Ронин себя помнил, тот всегда был таким. Официально он числился как профессор антропологии в Калифорнийском университете. Но фактически чем только не занимался в течение своей жизни. Ему всё было интересно, он всё хотел попробовать.

      – Понимаю, – сказал Ронин. – У тебя отлично получается.

      – Ага, – кивнул отец и отставил горшок в сторону. – Как ты? Как там твоя коллекция? Пополняется?

      – Да, всё в порядке. Я вот что хотел тебе рассказать. Я тут встретил Кристиана Блумберга.

      – Кого? Профессора Блумберга?! – удивился Ульрих-старший. – Вот это да! Где ты его встретил?

      – Эээ… на улице… это не важно… – Ронин сделал паузу. – Он хорошо выглядит… но как будто совсем старый…

      – Да… Ему должно быть лет 150… – отец покачал головой.

      – 168, – ответил Ронин.

      – Ого! Это действительно много, – задумчиво сказал Андреас.

      – Когда-нибудь нам тоже будет столько. Можешь это представить? Как это вообще – прожить полтора века? Или ещё больше… Ты знаешь кого-нибудь такого же старого? Из тех, первых выключивших старение?

      – Тут рядом жил один, – отец опустил глаза, – но переехал. Перед тем, как уехать он вёл себя очень странно… Хотя… не будем об этом!

      – Нет, расскажи! Мне нужно знать, – попросил Ронин.

      – Ладно, – нехотя согласился отец. – Он работал полицейским в былые времена. До того как людей-патрульных заменили на андроидов. Это практически всё, что я о нём знаю. А! Ещё знаю, что жена от него ушла. Давно ушла. Жил он тихо, неприметно. Потом соседи, и я в том числе, стали замечать разные странные вещи. Он начал лаять на проходящих мимо людей. Представляешь? Мы думали, что он так шутит. Близко с ним никто не был знаком, понимаешь. Потом он стал прятаться в кустах в странной одежде, весь перепачканный краской, выпрыгивал перед людьми, пугал их, делал вид, что стреляет из дубинки. Всё оружие, как ты знаешь, у населения изъяли. И слава богу в данном случае! В общем, вёл он себя как сумасшедший. Его несколько раз забирали в Центр помощи. Он возвращался спокойным и вроде бы вменяемым, но спустя какое-то время всё повторялось. А потом он исчез совсем. Уже несколько лет прошло.

      У Ронина по рукам бежали мурашки.

      – И что ты думаешь? Куда его забрали? – спросил он.

      – Я же тебе говорю, он переехал, – улыбнулся отец.

      – И ты в это веришь?

      – Да.