Старший брат. Сэм Юнф

ты. Правил много, но перетерплю.

      – Вы куда билет берете? Неужели в Питер? Давно не видели отца?

      Он же все разрешает: проведет по своим улицам, позволит выпить горячительное и съесть сладкое. Оставит на «Ваське» смотреть, как разводятся мосты. Можно будет хоть миг – не бежать, выдохнуть и просто жить, не подчиняясь маминым правилам.

      Есть дедушка Иерусалим с бабушкой Хайфой, троюродный дядя Пекин, и вычурный, белобрысый Вашингтон – первая школьная любовь мамы – Москвы.

      Для меня, среди всей этой громогласной толпы родной и не очень родной крови, особое место занимает старший брат. Зовут его Крым. К нему убегаешь, когда страшно, когда плохо, когда никто не в силах помочь, когда жаловаться взрослым – стыдно. Он примет, рассудит, подставит плечо и займет линию обороны на твоей стороне против целого мира. С ним не бывает скучно, жизнь с ним – одно большое приключение.

      – Когда ты уже приедешь? – его голос звонкий, бархатный раздаётся в телефонной трубке. Ты словно прижимаешь к уху морскую ракушку: её гул обволакивает тебя, тело погружается в теплое приветливое море, находясь за сотню километров от родных волн.

      – Что ж ты делаешь со мной, скотина! Мне – никак…

      – Мама не отпускает? – приятный гул превращается в переливчатый смех.

      Мужской баритон разбавляет несколько женских голосов. Извечные спутницы моего братца: Алушта, Алупка и красавица Ялта.

      – Если бы. Дела, – и сейчас разговаривая с ним, понимаешь: « Разве что-то может быть важнее этой встречи с братом?». Ты так давно его не видел.

      – Бросай свои дела, приезжай немедленно, поганец, ты так и не поднимался на Ай-Петри. Нет. Не на «канатке». Пешком, дорогой – никак иначе. Мой младший не имеет права быть хилым. Да, и я бы не хотел в этом признаваться, но Ялта передает привет и скучает!

      – Но, Крым! – знает, на что давить.

      – Давай без «Но». Я жду! – на той стороне гудки – повесил трубку. Он всегда так делает, последнее слово за ним.

      Как я жду этой встречи. Проходит год, два, ещё несколько месяцев, дней… Прямо с вокзала Симферополя прыгаю к Крыму в объятия.

      – Прости, что так долго! – вот я и дома. Так хорошо, что в голове не укладывается, почему так тянул с этим приездом.

      – Ничего. Прощен, – брат улыбается. Яркий солнечный свет бьёт по глазам.

      – Ты же сказал, я прощен! – закрываю лицо руками, жмурюсь.

      – А я что? Я ничего. Тебе показалось, – Крым подмигивает солнечному диску. – Просто он тоже рад тебя видеть.