Альманах «Российский колокол» №1 2021. Альманах

сердце ржаво-красным

      Из межрёберных колец.

      Как осёл из старой басни

      На погосте спит мертвец.

      В горе жил, а в счастье не жил.

      Облака кладут на плечи

      Шкурой белой, грязным мехом,

      Тянут жилы долгим эхом

      Дерева-анахореты:

      Молчаливый человечек, отзывайся,

      Кто ты? Где ты?..

      Максим Букин

      Поэт и писатель двадцать первого века. Родился 17 ноября 1996 года в городе Крымске Краснодарского края.

      Максим Дмитриевич из среднестатистической семьи. Начальное и среднее образование получил в лучшей школе города. По её окончании поступил в Кубанский государственный медицинский университет. На третьем курсе решился забрать документы и попробовать себя в новых начинаниях. Попутно приступил к написанию первого романа.

      На сегодняшний день пишет романы и стихи. Участвует во многих конкурсах, а также публикуется на страницах альманахов от различных издательств.

      В конце октября 2020 года впервые «попал на бумагу» в сборник стихов от Русского литературного центра – «Русская история страсти» – и реинкарнированный первый выпуск журнала «Современные записки», также со стихами.

      Кандидат в члены Интернационального Союза писателей.

      Порою ажитация…

      Порою ажитация столь непомерна,

      Что, расплескав её бездонную купель

      И рваных сил старинную дилемму,

      Смиренно угасает жизненная прель.

      Порою ажитация тугой купели

      Скитается с надеждой обрести

      Засушливые земли Мариэли,

      Где от прострации не видно и дуги.

      Порою ажитация грехов зверее,

      Что нацарапаны на манускрипте Антов…

      А лицезрение таких грехов сроднее

      Той муке, что лукает в ятовь.

      Людские сады

      Где роздых изыскать, что захоронен белым поднебесьем?

      Застать, изречь, изменживать, что корни

      мои угодили в ветошь.

      Где никто не переберёт слепое обличье…

      И никто не проронит: «Он был наверняка излишек…»

      Где бы урочище мне изыскать,

      Что ухитит плюгавым холстом,

      Где раздольно можно шагать,

      И никто не наложит свой гонор?

      Где бы смог разустаться, склониться,

      И ничто не проникнет в Сион.

      Где пустынное марево катит

      Жнивьё отмерших хлебов.

      Где покорно цепляют зажор.

      Тленный глаз – большинству новизна.

      И не ведают больше ростков,

      Ведь в уклад не пущают лжеца.

      Ранним утром за чашечкой чая

      Вкусив тихий звон пустоты,

      Утвердительно принимаю:

      – Не вернусь я в людские сады!

      Голиаф

      Катарсис, боль и отречение…

      Вчера зияла пустота.

      Как Голиаф, бреду вдоль моря и жду, что вскоре голова

      моя окажется у ног Софии, которая давно ждала меня.

      – Родная, я шагами землю мерил…

      И вот явился пред тобой.

      Прости, конечно, что не прежний,