Innergebirg. Roland Reitmair

      

      Roland

      Reitmair

      Innergebirg

      Roman

      ISBN 9783990401903

      © 2013 by Styria premium

      in der Verlagsgruppe Styria GmbH & Co KG

      Wien · Graz · Klagenfurt

      Alle Rechte vorbehalten

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      LEKTORAT: Prof. Rainer Lendl

      UMSCHLAGGESTALTUNG: Bruno Wegscheider

      BUCHGESTALTUNG: Maria Schuster

      COVERFOTO: Peter Habereder/www.pixelio.de

      REPRODUKTION: Pixelstorm, Wien

      1. DIGITALE AUFLAGE: Zeilenwert GmbH 2013

      Inhalt

       Cover

       Titel

       Impressum

       I

       II

       III

       IV

       V

       VI

       VII

       VIII

       Weitere Bücher

      I

      „Gib ihm das auch noch“, hallte eine weit entfernte, fremde Stimme, „zur Vorsicht.“

      Kurz war ein metallisches Kratzen zu hören und ein kleiner Löffel schob sich zwischen Arthurs Lippen. Er schluckte unwillkürlich.

      „Das sind ziemlich schlimme Verletzungen“, erklärte die Stimme weiter, während sanfte Finger an seiner Halsschlagader vorsichtig den Lebensfluss prüften. „Wir müssen uns beeilen, das Mittel wirkt bald und seine Kraft, sein Wille lässt nach … Komm. Jetzt: entweder – oder.“

      „Was hast du ihm gegeben?“ fragte die gleiche Stimme.

      Aber es war unlogisch.

      Das konnte nicht nur eine Person sein, warum sollte sie sich selbst fragen, was sie verabreichte?

      Auf Arturs Lidern lag eine unmenschliche Schwere. Er konnte nicht einmal blinzeln, geschweige denn schauen, was hier vor sich ging.

      Er versuchte seine Finger zu bewegen. Es gelang nicht.

      Nur das eine Ohr schien der Stimme um vieles näher zu sein als das andere und funktionierte vertraut. Es hörte. Laute formten sich zu Wörtern und es gelang Arthur, dem Sinn zu folgen.

      Irgendwas brannte höllisch. Aber wo? Unten. Brustkorb, oder noch weiter weg. Wo genau, blieb ihm verborgen.

      Sein Mund war so trocken.

      „Ist da Bilsenkraut dabei?“ fragte die Stimme wieder.

      „Ja. Er fällt jetzt in eine Art Wachkoma, dann müssen wir schnell sein“, antwortete sie sich selber in gleicher Tonlage.

      „Es ist ein spezieller Sirup mir Kamille, Mandragora, Teufelskralle und Honig. So ist das besser verträglich.“

      Manche Worte wiederholten sich unnatürlich oft und verebbten in einem mehrfachen Echo.

      Das Rezept wollte Arthur aufschreiben. Es klang interessant. Was auch immer mit Honig, er mochte Honig.

      Der Stift, seine Reisenotizen? – Es war ihm dann doch egal. Es brannte. Lichterloh brannte es. Unten im Brustkorb. Mittendrin.

      „Hier, schneid die Hose auf, schneid das ganze Hosenbein ab.“ Hosen Bein ab. Bein ab. ab. Die Silben verlangsamten, wie in Zeitlupe.

      Es säbelte an seinem Unterschenkel.

      „Sieht nicht gut aus, das geht bis auf den Knochen … Wir müssen das gut desinfizieren, wo ist der Alkohol mit Johanniskraut?“

      Ein hoher, gellender Ton überlagerte mit einem Mal alles Gesprochene, klang nach einiger Zeit aber wieder ab und hinterließ ein beruhigendes Rauschen.

      Schlecht erzogen erschien Arthur ein kleines Mädchen, das auf seinem Knie saß und immer wieder mit irgendwas Spitzem seinen Unterschenkel malträtierte.

      „Kannst du das Hemd da auf seiner rechten Seite ablösen? – Vorsichtig, dass keine Textilfasern drinnen bleiben … Die Wunde müssen wir nähen … die Rippen sind gebrochen.“

      Beruhigend legte sich eine zarte, klamme Hand auf Arthurs linke Seite, während kundige Hände die tiefen Schnitte daneben versorgten.

      Arthur spürte plötzlich einen kühlen Hauch. Feuchtkalt näherte sich Bedrohliches.

      Aber es war das falsche Mittel dieses höllische Feuer zu löschen. Das war für ihn plötzlich gewiss.

      Er krampfte.

      „Irgendwie müssen wir ihn stabilisieren.“

      „Das kommt von dem Sirup, vielleicht haben wir zu hoch dosiert.“

      „Er kollabiert!“

      Die Stimme schien jetzt höher zu singen, die Strophen wurden kürzer, ausdrucksstärker.

      Endlich verstand Arthur, warum er ständig gegen diese Tür pochte. Es schmerzte bereits, manchmal setzten die Schläge aus. Aber es war taktvoll.

      „Sein Puls rast.“ Rast. Rast. Rast, sagte die Stimme.

      Wann hört das auf das Rasen, wann ist Ruhe – endlich Rast?

      „Hier die feuchten Tücher! – Kühl’ seine Stirn und träufle ihm den Saft da in seinen Mund, nein nicht den, das ist der Arnika, den brauch ich für die Wunde ...“

      „Hier.“ Hier ier ier ir ir ihr ihr bringt mich um, schrie Arthur. Doch so, als ob nur Totenschreine statt seiner Lippen geöffnet würden, grinsten schaurig lautlose Wortskelette aus leeren Augenhöhlen.

      Von einem Moment auf den anderen erlosch das höllische Feuer.

      „Um Himmels willen!“ Willen Villen Villen widerhallten Satzfetzen und einzelne Wörter im endlosen Kreuzbogengewölbe.

      Hohe