ОНА. Варвара Лачек

момент.

      Но есть смысл. Страйк. Радуга распадающихся лучей.

      В хрупких мгновениях – драйв. И подлинная магия ночей.

      Не говори. Молчи. Пусть звёзды разбегаются по плечам.

      В затмении две свечи. Мы. И согревающий руки – чай.

      Ты не молчи. Говори. О туманных и странных снах.

      Покажи мне другой мир. Наш. В отражении своих – глаз.

      А, может, наоборот. Это и есть предел. Орионид – дождь.

      Невыигранный джекпот. Весть, которую сильно ждёшь.

      Что есть любовь? Иллюзорность небес? Претензия?

      Блажь?

      Или прозрачная глубь сердец, где фильтруется – фальшь?

      Я понимаю больше, чем хочу. И чем могу – сказать.

      Мне бы порой проще чувствовать. И меньше – знать.

      Но мотыльком наивным – снова лечу. На жар огня.

      Несгораема душа. Истинна. Даже если сгорю – я!

      Ты будь… (или слов нашествие)

      Ты будь моим на желанный выдох после задержки

      дыхания,

      А после – на вдох до подрёберной боли – по тропам

      сознания.

      До привкуса крови на тёплых губах – будь моим

      откровением,

      Расплавленным воском поставлю печать я на это

      мгновение…

      Ты станешь моим в никуда не исчезнувшей скованности,

      В вопиюще – густой, слишком вяжущей рот,

      молчаливости,

      Когда звуки извне станут легче для нас невесомости, —