Первый Всадник. Раздор. Артем Игоревич Тихий

тем,

      Страх прорастал подобьем злака.

      И за спиною рыцарь вставший,

      Что неустанно защищал,

      Лицо за шлемом, и молчавший,

      За сталью многое скрывал,

      Скрывал наследие сражений,

      Во Скалах он войну узнал.

      То сэр Вильгельм, обезображен,

      Защиту доблестно несёт,

      Эмалью синей шлем окрашен,

      Великий символ и почёт,

      Что знаменует слово Орден,

      С Железа Часа Он живёт.

      И за столом один остался,

      О ком не сказаны слова,

      То старший сын, и он казался,

      Таким похожим, словно два,

      Есть близнеца во мире этом,

      Такая сила их родства.

      Небес Правителя чертами,

      Он наделённый, скулы, нос,

      Похож немыслимо глазами,

      Есть отражение? Вопрос,

      То риторический, он Сорен,

      И за столом ты сим вознёс

      По руку левую. Взирает,

      Правитель Неба на семью,

      И это сходство ужасает,

      И мысль крамольную, сию,

      Храни, взирающий, ведь кровью,

      Призвали смерть себе, Судью.

      Глазами чистого сапфира,

      И волос белый, и у всех,

      Кровосмешение, для мира,

      Для дня сегодняшнего грех,

      Но племенной исток обычай,

      Исток для жизни, не утех.

      Небес Король считался Вечным,

      Ведь не способен умереть,

      Ничтожно тело, безупречным,

      Остаться духу и смотреть!

      Коль крови чистой впредь остаться,

      Обычай в прошлом, но гореть!

      Гореть потомкам оставалось,

      Ведь теократия восток,

      Идеей это возвышалось,

      И порождён великий рок,

      И умиравшие сей кровью,

      Но удержать должны венок!

      Зал тишиною покорённый,

      Ты сына старшего спросил:

      «Скажи мне, Сорен, обретённый,

      Успех тобою, ты ль свершил,

      Хвальбы достойные деянья,

      И путь клинка душе ли мил?»

      «Прости, отец», – твой сын склонился.

      «Перед твоим скажу судом,

      Я лучше ставший, я трудился,

      Уже я властен над мечом,

      Сказал наставник, что достойный,

      Но дух мне скажет о другом.

      Лорд Виргрен, он учил достойно,

      Но столь далёк я от тебя,

      Что на душе уж неспокойно,

      Талантом ты иных губя,

      Был победителем турниров».

      «Тем, Сорен, ты губил себя».

      И сына тем закончишь речи,

      Вздохнул Правитель и сказал:

      «Обман возложенный на плечи,

      Талант, ты молвил, указал,

      Что он причина неудачи,

      Ты ошибался, сын, я знал

      Что мука скрыта за талантом,

      Не верю в гениев, я был,

      Вначале серым, не атлантом,

      Трудом тяжёлым только взмыл,

      Стирая в кровь и дрожью пальцев,

      Как скульптор резал и добыл.

      Из сотни серых повторений,

      Свою я форму созидал,

      Лишь дар то разума стремлений,

      Турниры