Вкус истины. Константин Иванович Кизявка

слышал.

      – Удивительно! Все знают, а ты нет. Прикольно. Я хочу к ним поваром устроиться.

      Денис растерялся.

      – Так я это… тоже. Поваром.

      – Ой. Ты тоже в БДУ?!

      – Нет. В «Мясной соблазн».

      – А… жаль. А я в БДУ. Там, говорят, крутая столовая.

      – Да?!

      – Ну конечно. Ладно! Я тогда в центр, там сориентируюсь. Удачи в «Мясном соблазне»!

      – Спасибо.

      В «Соблазне» долго не мучили. Лет восемнадцати девочка, наверняка понимавшая в кулинарии не больше, чем он в ядерной физике, заявила, что такой уровень знания поварского дела (интересно, как определила?) их не устраивает, и пообещала позвонить, если ситуация изменится.

      В голосе не было стандартного высокомерного ехидства, и Денис вышел на улицу практически счастливый.

      Не удержался, спросил у охранника на входе:

      – Не подскажете, как найти БДУ-13?

      Тот наморщился, почесал затылок…

      – Не слыхал. Может, БСК или МЖБК?

      – Нет.

      – Не помню. Хоть убей. Пятьдесят лет тут живу. Нет никаких БДУ. Точно говорю.

      Ветер на мосту уже не злобствовал. Так, чуть освежал. Жизнь налаживалась, приближался приятный вечер за компьютерной игрой или книгой.

      Запел в кармане сотовый. Мама.

      – Дениска! У нас беда! – голос рвался и дрожал.

      – Что случилось?

      – Папы больше нет.

      Странные шутки! Как это нет?

      – Мам, ты чего? Я не понял.

      – Папа разбился. Упал с восьмого этажа. С новым напарником. Папа насмерть, напарник в реанимации.

      Неуютное небо качнулось и зашлось морозной синевой. Как нет папы? Что за бред? Как теперь? Может, мама не так поняла. Кто-то перепутал. А папа в больнице и с ним всё нормально. Мир ведь прекрасен. Мир же добрый…

      Царапнул щеку брошенный ветром песок. Денис стоял посреди моста. Прочь убегал паренек в синем спортивном костюме с телефоном в руке. С его телефоном.

      Догнать?

      Зачем?!

      Какой-то телефон.

      Плевать.

      Медленно шагнул. И накатил страх. Отец разбился. Упал с высоты. Здесь высоко. Очень высоко. Пальцы обхватили холодный металл поручней. Прижался к решётке. Шанс не упасть маленький, но есть. Если держаться. Если не разжимать руки. Пока пальцы не устанут, он в безопасности. Внизу рельсы и провода. Опасно! Главное не упасть!

      – Молодой человек! – мужчина в чёрной полицейской форме. Ладони вперёд. Пальцы веером. – Остановитесь! Не делайте этого! Там высокое напряжение. Вы загоритесь в полете. Это очень больно.

      Чего хочет? Сбросить? Зачем? Надо крепче ухватиться. И перелезть на ту сторону. Чтоб не достал. Там электричество, испугается, не полезет.

      – Стойте, не надо!

      Вцепился, тянет, куртка трещит. Внизу полицейские суетятся, что-то растягивают. Большая зеленая тряпка. Одеяло?

      Хотят убить? И завернуть в одеяло? Что он сделал? Не бандит же какой-то!

      Полицейский сильный, но руки замкнулись на поручне намертво. Подбежал еще один. Дёрнули. Оторвали, припечатали к асфальту