Филимон. Поэма. Андрей Шалгунов

напрягаешь ум,

      Глаза – безропотны деревья,

      Но как-то неспокойны ветви…

      Глухие шепоты земли,

      Слышнее гул машин вдали.

      То молкнут, то пищат пичуги…

      Треск… и ворчливый вой, и стуки…

      Вдруг! И не замечаешь как!

      Вползает лес в прозрачный мрак…

      Всё – молния кривым зигзагом!

      И гром – бушующим раскатом!

      Песнь вторая

      Два дня, две ночи Ира ждет,

      Когда на дом гроза падет.

      Сомнет покой, взъярит порядок.

      От мужа Ира прячет взгляды,

      Стремит их подолгу в окно…

      Там – день ли, ночь ли – все одно…

      Кромешный страх лиловой тучей,

      Надыбленной косматой кручей,

      Крадется вязкой темнотой

      И застит все вокруг бедой…

      Казалось Ире, что забыта —

      Боль давняя… судьбой укрыта!

      Ведь Он не люб уже, не мил…

      Два дня назад Он позвонил.

      И голос – не забытый прежний —

      Далекий… беспощадный… нежный

      Шумком овражного ручья

      Дохнул

      – Ириша? Это я…

      Узнала? Или нет? Узнала…

      Приехал вот… Звоню с вокзала.

      Негаданно сошлись пути?

      Ириша, я могу… зайти?

      Хочу тебя увидеть. Можно?..

      Твой дом собою потревожить?..

      Соскучился… За двадцать лет!

      Боюсь, что ты мне скажешь «нет»…

      Он был все тот же – чуткий, милый…

      Таким она Его любила…

      Любила? Ох… давным-давно!

      …Зияло пропастью окно.

      За ним в вихрах лиловой тучи

      Маячил бездною беззвучной

      Протуберанец… Взгляд палил,

      Метался, набирался сил,

      Вгрызался всполохами в темень,

      И рассыпал искрами время!

      Колол пространство на куски

      И жалом огненной тоски

      Вонзался в память, рушил мысли!

      Лишая жизнь надежд и смысла…

      – Я рада…

      – Как приятна ложь…

      – Да ладно, все равно придешь…

      Два дня уже о Нем – ни слуха…

      Но Ира ждет. На сердце мука…

      Покоя нет для глаз и рук.

      Из-за двери малейший звук

      Ей мнится грозовым набатом.

      Минута каждая распята

      То радостью, то чутким злом —

      Все мысли Иры лишь о Нем!

      Беснуются тревогой чувства.

      В груди то ком, то снова пусто,

      То – жар, то – гулкий холодок!

      И – вдруг, как гром с небес звонок…

      Прислуга… дверь… и шум в прихожей…

      И – голос! Женский? Надя! Боже…

      Вот!.. Не сама пришла, а черт

      Ее принес! Сейчас начнет…

      Вошла подруга

      – Ирка, здравствуй!

      Ну, залетал твой сокол ясный?

      Прижалась рыхлою щекой

      К виску Ирины

      – Что с тобой?

      Тушь потекла… и как бумажка

      Ты бледная… Что – старый, страшный?

      Беззубый? Лысый? И пузат?

      В глаза смотри –