Ветер, ножницы, бумага, или V. S. скрапбукеры. Нелли Мартова

Может быть, что-то можно разузнать здесь?

      – Алик, ты чего молчишь? – Она высунулась из-под одеяла.

      Он сидел, закрыв глаза, сжимал в ладони открытку и тихо кивал, будто бы в такт своим мыслям. Инга на мгновение замерла, но тут же не выдержала и затормошила его:

      – Алик! Алик! Ты что-нибудь видел?

      – А, что? Сорри, я что-то задремал.

      – Ты же не спал, ты кивал головой.

      – Говорю же тебе, задремал. Устал сегодня на работе. Давай спать, а? Может, утром какая полезная мысль в голову придет.

      – Что тебе снилось? Расскажи мне.

      – Я не помню, какой-то дурацкий сон.

      – Вспомни, ну, пожалуйста!

      – Елки-моталки, ну неужели нельзя просто поспать?

      Инга вскочила, стянула с него одеяло, завернулась в него.

      – Ну как ты не понимаешь! У меня родители пропали, может, эта открытка – единственный шанс их найти?

      – А при чем здесь мой сон? – удивился он, прикрываясь подушкой. – Верни одеяло, холодно же!

      – При том! При том, что ты мне ни капельки не сочувствуешь! Я все жду-жду, что ты меня поймешь, что ты меня поддержишь, а ты… ты только и думаешь о том, как бы выспаться! – Она топнула босой ногой.

      – Иди сюда. – Он встал, сгреб ее в охапку и увлек обратно в постель вместе с одеялом.

      – Ингусь, ты же взрослая женщина. Они погибли, надо смириться. Пошли купаться и утонули. Понимаешь? Ну не льсти себе глупыми надеждами. Ерунда эта открытка. Может, они там во Франции письма из ящиков раз в пять дней вынимают. Или оно завалилось куда-нибудь почтальону под стол.

      – Алик, расскажи мне свой сон, – прошептала она. – Ну, пожалуйста!

      Он закашлялся. Привстал, но приступ кашля никак не унимался. Инга похлопала его по спине.

      – Тебе нужно бросать курить.

      – Тебя забыл спросить, – ворчливо пробормотал он, с хрипом вдохнул и улегся обратно. – Все, я выключаю свет. Поговорим завтра.

      Он задул свечи, щелкнул выключателем и вскоре засопел. Инга притихла. Ей нестерпимо хотелось выпытать у него про сон. Вдруг это был никакой не сон? Вдруг ему удалось «прочесть» открытку? По-настоящему «прочесть»? В ней должен быть второй, подводный, глубинный, настоящий слой. Ведь не в штампе же дело, в самом деле. И не зря она так боится взять ее в руки лишний раз, только положит на стол и смотрит издалека, как на тигра в зоопарке. Что же этот такое! Кристофоро Коломбо, все вокруг как будто что-то знают, а ей никто ничего не хочет говорить!

      Инга прислушивалась к ровному дыханию Алика. Они встречались нечасто, но с непременным взаимным удовольствием. Это был не любовный роман – в нем не нашлось места ни горячим клятвам, ни признаниям, ни бурным разбирательствам, – а нудный сериал о маленьких удовольствиях, без ссор и неприятных неожиданностей, но с маленькими, часто эротического толка сюрпризами и вежливой сдержанностью. Не из тех старомодных отношений, когда любовники называют друг друга на «вы» и по имени отчеству, а из тех, когда они не позволяют себе открыто ковырять