Журнал «Фантастика и Детективы» №9. Сборник

читает, козу твою поперёк. Раз в месяц подгружают, само собой. Меркурианская ночь обожгла задубелые босые пятки. Это Сидоров, из новых, не слыхали? Тот ещё небесный муравьед. Чушь, между нами говоря, пишет гунявую и ересь. А вот ещё Опанасенко…

      – Постой, Петя, – Антон решительно вскинул ладонь. – А кому всё это надо? Вот ты читатель, для кого ты читаешь? Вернее, для кого тебе подгружают литературу? Кто её пишет?

      – Ну, ты, гуманоид, даёшь, – изумился Петька. – Как это, ёж твою, кто? Борзописцы пишут. Рифмоплёты. Которые больше ни хрена не умеют. И музыку такие же сочиняют. И картины малюют. Всё они. Ну, эти, невосприимчивые, – Петька кивнул на Вику. – Как она. Или ещё придурки, которые отказались.

      – Какие придурки? От чего отказались?

      – Как от чего? От гипноиндукции, мать её в тау кита.

      – Талант, – говорила Вика устало. – Чтобы творить, нужен талант. Никакой гипноиндукцией ты его не заменишь. Убить – запросто, заменить – никогда. Чтобы писать, рисовать, лепить, нужен талант. Не благоприобретённый – врождённый и отточенный тяжёлым, кропотливым трудом. Чтобы стать литератором, надо, прежде всего, читать. Не как Петька, он знает литературу, но не понимает её. Надо слышать, чувствовать слово, наслаждаться им, вбирать в себя гармонию языка. То же относится и к музыке, скульптуре, театру. Их не знать надо, а чувствовать – жить с этим в душе, носить в себе, страдать. Вот тогда только…

      – Другими словами, – нахмурился Антон, – об искусстве можно забыть? Это не для меня?

      – Увы. Это для таких, как я. Но не для всех, лишь для малой толики. С появлением гипноиндукции человечество, фактически, раскололось на две расы. Избранные есть в обеих. В своей расе ты – избранный. Я в своей – нет.

      – Что же мне делать?

      Вика подсела к Антону, заглянула ему в глаза.

      – Ты нанял меня, чтобы поменять свою жизнь, – сказала она. – Мы прожили вместе полгода. Ты всё ещё хочешь менять?