Голоса тульп и суккуба. Зима. Лукерья

медленный.

      – Воздух!

      – Что ты смеёшься? С того, что он пишет?

      – Коссса́.

      – Пять.

      – Ужжас.

      – Yes.

      – Сорок пять комнат.

      – Ужас.

      – А мы что?

      – Исус.

      – Что происходит?

      – Вот это мышцы. Максималист чёртов.

      – Экстаз тебе.

      – Или «раз, раз тебе»?

      – Экстаз. Возьми, Антон.

      – Свеженький, вообще…

      – Сколько раз тебе говорить: он свеженький.

      – Живот. Милый животик.

      – Экстаз.

      – Иди ко мне.

      – Кому ты молишься?

      – Никому.

      – Конечно. Умница.

      – Что, простите?

      – Мы шлюхи из-за Антона.

      – Место.

      – Всё хорошо.

      – Барышников?

      – Ещё раз продублируй, пожалуйста.

      – Чеши отсюда.

      – С новым годом, Христос.

      – Почти вылетел. Браво! Молодец!

      – Я из милиции.

      – В России сейчас полиция.

      – А «Бог свидетель» что не пишешь?

      – Бог свидетель.

      – Ну, 1:0.

      – Дальше.

      – 1:0 или 1.0?

      – Куда пошла, красавица?

      – Секундочку.

      – Он наш.

      – Экстаз.

      – Здравствуй-здравствуй, Экстаз.

      – Ужжас.

      – Что ты пишешь?

      – Драгоценный.

      – Ужас… – влюблённо сказала она.

      – Он шняга.

      – Систему пишет. Вот чёрт.

      – Ужас. Я умерла. Чёрт.

      – Вы превысили лимит чертей на квадратный электрон.

      – Почему квадратный?

      – Шутка такая.

      – Что, не расслышала?

      – Ты свидетель?

      – Свидетель чего?

      – Кони в яблоках.

      – Что ещё за кони?

      – Слышала эту песню. Кони в яблоках, кони серые… Салтыков пел.

      – Медицинский.

      – Чем?

      – Хороший, мудрый сук.

      – Там девочки!

      – Они страшные.

      – Я Экстаз.

      – Это имя такое?

      – Щас накажу. Не рассуждать. Собственное. Женщина.

      – А где молитва?

      – Может, ещё кофейку жахнуть?

      – Ужас.

      – Пашка?

      – Что?! Это ты начальник?

      – Физик.

      – Ужас.

      – Прошу прощения.

      – Ужас.

      – Ты где была? Мы тебя уже обыскались.

      – Хва-тит!

      – Где мина? Он на мине взорвался без оболочки. В трусах.

      – Огонь.

      – Но шёпотом.

      – Наш что ли?

      – Всё время кажется, что «что ли» пишется через дефис.

      – Антон.

      – Что ты пишешь? Они стервы. Это всё из-за тебя, меченый.

      – Не он. С какой стороны он меченый?

      – Попался? Как ощущения, Антон?

      – Праздник!

      – Так и думали.

      – Сорок.

      – Отшибитесь.

      – Ты был прав – больной, а ты здоровый, наш журналист.

      – Бога ради, отшибись.

      – Голоса?

      – Не надо голоса.

      – Что