Райский поезд. Стас Колокольников

на насыпь. Почувствовав, что примерзаю, я поднялся.

      Впереди звездным полотном сияли огни сортировочной станции. А может быть, так выглядела дорога в рай. Чувство реальности покинуло меня в вагоне, вытрясшем последние винтики механизма, отвечавшего за благоразумие.

      − Если это город ангелов, то я попал куда нужно, − выплевывая угольную пыль, обратился я к огням. − Привет, я уже здесь!

      Состав дернулся и двинулся дальше. Отряхиваясь, я выбрался на тропинку, меня шатало, как путейца в день получки. Только я встал передохнуть, как меня окликнули:

      − Эй, приятель. Ты в порядке?

      Пытаясь определить сторону, откуда исходил голос, я чуть не упал.

      − Господи, это ты?

      − Я здесь, старик.

      Наконец я увидел поодаль от тропы человека с густой кучерявой шевелюрой, словно у него там жил безумный садовник.

      − Ты кто? – спросил я.

      − Оптимист, − отвечая, человек выглядел ничуть не растерянным, напротив, так, будто мы встречались на этом месте каждый вечер.

      − В каком смысле?

      − В том смысле, что можешь меня так называть. Меня все так зовут. Я видел, как ты вывалился из вагона. Ты прямо Керуак какой-то, хотя больше смахиваешь на сумасшедшего.

      − На свою прическу посмотри, − ответил я.

      − Пойдем, тут рядом заброшенная бытовка, там стол и лавка, у меня есть фонарик, радиоприемник и термос, согреемся.

      − Чем ты занимаешься, Оптимист? – спросил я, когда из большого термоса в кружку полился травяной чай, пахнущий чабрецом.

      − Всем понемногу, пишу статьи, играю музыку, организую концерты, снимаю фильмы.

      − Ты живешь здесь? Это город ангелов?

      − Нет, меня ссадили с поезда. В этой дыре на развилке…

      − Где мы?

      − Вон там, впереди за огнями, станция Чесноковка.

      − Хм, вот как… Знакомое место. А ты что же, путешествуешь без денег?

      − Деньги имеются, у меня билета не было. Я никогда не покупаю билеты и не плачу штраф.

      − Молодцом.

      − А вообще-то, я ездил на поиски ритм-гитариста, – признался Оптимист.

      Я неопределенно покачал головой.

      − Сможешь? − с надеждой спросил Оптимист. − Я как тебя увидел, сразу подумал, ты музыкант.

      − Нет, пока не готов.

      Оптимист достал из рюкзака фляжку.

      − Бальзам, − подмигнул он и плеснул в чай.

      Скоро во мне созрел гитарист.