Чернокнижники. Олег Качалов

обращать внимания и мысленно убедила себя, что это всего лишь моё воображение. Поднеся насекомое к участку, где было больше света, и немного приблизив к лицу, я определила его как крестоносца и ласково опустила на пол.

      – Беги, убивай комаров и мух! – прошептала я и достала наконец бутылку.

      Поднявшись наверх, я откупорила её, нашла бокал, немного покрутила в руках, как показывают в кино, и… вкусила самый настоящий уксус. Выплюнув несусветную дрянь, я передернулась и решила продолжить поиски, игнорируя немытую посуду в раковине.

      Внизу я не нашла ничего интересного, казалось логичным теперь исследовать чердак. Но четвёртый этаж был полностью закрыт. Мне пришлось вернуться на третий и продолжить свои изыскания там. Выбрав одну из запертых дверей, я решила её выломать. Братья говорили, что у них нет ключей, значит, вероятно, они обрадуются новой комнате, которую я предоставлю им по возвращении.

      Несколько ударов плечом дали эффект, но не тот, на который я рассчитывала, – у меня просто заболела рука. Поэтому я, вспомнив многочисленные фильмы, в которых преступники или копы вламывались в чужие квартиры, решила позаимствовать у них парочку идей. Я достала заколку для волос и сунула острую и самую тонкую её часть в замочную скважину. Конечно, я не особо понимала, как там всё работает, но дверь протестующе заскрипела, как только остриё вошло в углубление. Вскоре она отворилась, и я вошла в неизведанное.

      – Кто же здесь до них жил? – сорвалось у меня с губ, стоило переступить порог.

      Вдоль всех стен стояли полки, на которых сидели страшные старинные куклы. У некоторых облупилась краска, кто-то лишился глаза, а чьё-то платье и вовсе истлело.

      В центре комнаты возвышался постамент из абсолютно чёрного камня, более всего похожий на операционный стол. На нём лежал искривлённый полукруглый нож из обсидиана. Чуть сбоку виднелась стойка из такого же камня, на которой, почти сливаясь по цвету, находилась книга. Рядом примостилась чернильница, наполненная красной жидкостью. Из неё торчали три пера: ядовито-зелёное, алое, и воронёное.

      Я взяла бархатистую книжицу и ощутила лёгкий холодок. Держать её в руках было так же приятно, как в мечтах обниматься с красивым мальчиком. Или получать медаль за победу. Или слушать заслуженную похвалу отца. Или видеть улыбку матери.

      – Какая приятная книжка, – удивленно выдохнула я. Открыв её на первой странице, я резко изменила своё мнение. Текст был написан мелким, убористым, трудно читаемым почерком и отнюдь не красными чернилами.

      – Книга написана кровью, – пробормотала я, пролистывая её. Вскоре мне попалась странная картинка, изображавшая громадного спрута с кучей цифр вокруг. Вторая картинка заставила меня захлопнуть книгу. На ней была весьма привлекательная девушка, запечатлённая в очень уж откровенной позе, причём на спине красавицы имелись маленькие крылышки.

      – Хватит, надо идти! – решила я, но не смогла заставить себя избавиться от книги. Та была настолько приятна на ощупь и холодила всё тело, что создавалось впечатление, будто бы я сгорю, оставив её.

      – Можно и в