Kid en la Cumbre de los animales. Gwenaël David

una mano de gibón en el pelo y a Kid la invade un nuevo estallido de alegría. Primero la sonrisa y enseguida la risa loca. Entonces, lanza el grito de su especie y se une al bullicio.

      Ocupada escribiendo en la libreta, no oye la respiración. Kid tiene que esperar a la detonación causada por la cola de la marsopa al golpear la superficie del estanque para levantar la vista. Detrás del chorro de agua que ha levantado el cetáceo, cuando ya han caído todas las gotas, aparece un gigantesco planeta azul y verde al fondo del escenario, proyectado en la pared. Una música sin alma sigue al estruendo. Sobre el atril se alza un pájaro secretario. Se desliza de un lado a otro del mueble, un movimiento que obviamente no estaba planeado, esperando a que se haga el silencio. A Kid le impresiona la altura de sus patas y se incorpora en el asiento para mirarlo. Así sentada, ve a otro miembro de su especie en la primera fila. Ve la cabeza calva y unos mechones de pelo gris de los que tiran dos capuchinos histéricos, que han acudido en calidad de miembros de una delegación del Amazonas. Kid no lo ha visto entrar, probablemente ya estaba sentado cuando ella llegó. El hombre, nacido en el siglo XX y representante humano de la cumbre, agita unas hojas de papel para abanicarse y se irrita con los dos capuchinos fanáticos, sacudido por bruscos movimientos de cabeza. Kid, sonriente, piensa que su discurso acabará volándose si no se relaja. La música deja de sonar y, en el atril, la rapaz vuelve a colocarse en el centro de un salto, con las alas abiertas, que acto seguido pliega a lo largo del cuerpo. Hay un silencio casi total, roto únicamente por el inevitable gorgoteo de los estómagos de los mamíferos.

      —Queridas especies, queridos compañeros y compañeras, queridos invitados e invitadas, bienvenidos a esta primera Cumbre de las Especies. Diez minutos como máximo para cada uno es muy poco, todos tenemos mucho que decir, pero son diez minutos como máximo. Respetando el límite de tiempo, demostraremos nuestra buena voluntad.

      El pájaro se queda inmóvil y mira a la asamblea con dureza. Con las plumas levantadas sobre la nuca, avanza hacia la multitud.

      —Queridas especies, queridos compañeros y compañeras, queridos invitados e invitadas, bienvenidos a esta primera Cumbre de las Especies. Diez minutos como máximo para cada uno es muy poco, todos tenemos mucho que decir, pero así escucharemos a lombrices, mamíferos, insectos, crustáceos, aves, plancton, moluscos, tortugas y peces. Que esta sea una oportunidad para entendernos y para recordar que todos vivimos en el mismo planeta.

      »Queridas especies, queridos compañeros y compañeras, queridos invitados e invitadas, bienvenidos a esta primera Cumbre de las Especies. Diez minutos como máximo cada uno es muy poco, pero estemos a la altura y demos a esta primera cumbre la fuerza de mover montañas.

      El secretario se encoge de hombros y estira la cabeza hacia delante.

      —Montaña... —murmura—. También podría haber dicho «llanura», o «mar», o «fábrica», o «edificio», o «tronco», o «elefante».

      Perplejo, termina su anuncio dando un saltito nervioso. La luz se apaga y vuelve a encenderse al cabo de un minuto, esta vez dirigida hacia el estanque donde nadan una docena de criaturas.

      Kid aplaude, pero enseguida cambia de opinión: sus aplausos han espantado a unos pájaros, que han asustando al muflón, que al sobresaltarse ha empujado a la tortuga de las Galápagos, que ha rodado hasta las patas del oso, que se ha dejado caer en el asiento y la ha pulverizado. Kid se encoge ante las miradas de desaprobación y mira al suelo: la tabla del reposabrazos está vacía, sus cosas han desaparecido. No se han caído, ni están en la mochila ni entre los asientos. Kid mira al gibón, que sigue posado sobre su cabeza.

      —¿Has sido tú? ¿Has cogido mis cosas?

      El mono suelta un hipido mientras se mete la punta de un mechón en la boca.

      —No, no has sido tú. No es eso lo que te interesa.