Jojo-Herz. Hilde Hagerup

Und dann passiert es, einfach so, plötzlich haben wir das Gefühl, beobachtet zu werden, jemand sieht uns, kann das wirklich nur Einbildung sein? Steht da nicht jemand, auf der anderen Straßenseite, hinter den Bäumen, die alte Dame, die eben vorübergegangen ist? Hat sie sich nicht umgedreht? Starrt sie uns nicht an? Wir drehen uns um, wir bleiben stehen, wir starren zurück und ja, richtig, richtig. Sie sieht uns an, die alte Dame ist stehen geblieben und da steht noch jemand zwischen den Bäumen, und jetzt kommen sie auf dich zu, sieh nur, jetzt kommen sie auf dich zu, ist das nicht ... deine Großmutter, deine alte Lehrerin, eine gute Freundin, sicher haben sie dich angesehen, haben deinen Nacken angestarrt, und das hast du gespürt, du hast es gewusst, ohne zu sehen, dass sie sich umgedreht haben, es war ein Gefühl, dieses Gefühl, das in der Regel zutrifft.

      So war es auch jetzt. Elisa stand am Wohnzimmerfenster und schaute zum Fluss hinüber. Und dann hatte sie plötzlich ganz stark das Gefühl, dass jemand sie ansah. Dass jemand vor dem Fenster stand. Oder nicht? War das nicht der Umriss eines Auges, einer Stirn? Sicher, sicher. Aber dann war es wieder verschwunden. Als sie sich zum Fenster umdrehte, war es verschwunden. Elisa stand auf. Ihr Herz hämmerte. Es war doch nicht aus Porzellan. Es hatte sich zusammengeballt, zu einem kleinen Klumpen zusammengeballt, einem kleinen nervösen Klumpen in ihrem Bauch, und es pochte, es schlug. Elisa merkte, dass ihr schlecht wurde. Sie ging zum Fenster, schob den Vorhang beiseite, schaute hinaus. Niemand. Die Sonne ging unter, legte ein Stück Goldbrokat über den Rasen, ließ Silberkörner in den Fluss rieseln, hing am Himmel wie ein schwacher Scheinwerfer. Das war schön. Es war wirklich schön und sie blieb stehen, schaute im Dunkeln den Garten an, schaute, bis sie keine Angst mehr hatte, bis sie vergessen hatte, dass sie geweint hatte, bis sie dachte, dass sie eigentlich gern hier war, dass es toll war, ganz allein in einem Haus zu sein, einem Haus, wo niemand bestimmte, dass sie flüstern sollte, auf Strümpfen herumschleichen, ganz leise sein, leise in einer Ecke sitzen, in einem winzigen Zimmerchen, weil jemand müde war, so müde, dass sie nicht einmal die Beine aus dem Bett heben konnte. Ein Haus unter einer Felswand, hinten an einem Fjord. Deshalb bemerkte sie den Jungen nicht, der zum Wäldchen lief, bemerkte nicht, dass er sich umdrehte und dass das Licht der untergehenden Sonne für einen Moment auf sein Gesicht fiel, auf ein bleiches, fahles Gesicht auf einem dünnen kleinen Körper. Wenn sie darauf geachtet hätte, hätte sie gesehen, dass er sie anstarrte, ehe er verschwand.