La compañía de las liendres. Pedro J. Acuña

senté. Fue como cuando le adelantas a las películas: la cabeza del monstruo se volvió a meter en nuestra madre, el tentáculo salió de tu entrepierna y otra vez estábamos en un comercial. El sol que entraba por la ventana y papá te decía: “Ya no llores, hija. Sólo estudia más para la próxima”.

      Ella respiró hondo. Él comió la última galleta de perejil; su mano había dejado de temblar.

      —¿Qué era? ¿Una alucinación?

      —No sé.

      —¿Qué piensas?

      —No sé si era nuestra madre. Sólo estoy segura que no dejo de odiarla.

      Ella fue por otro caballito, lo sirvió hasta el borde y rellenó el suyo. Él tomó uno. Ambos se lo acabaron al mismo tiempo, de un solo trago.