Русская кровь. Олег Кулагин

опять жму спуск. Я вижу, как пули пронзают воздух. Но старик идёт между ними. Исчезает, как привидение, и вырастает рядом. Я хочу выстрелить, но пистолет вываливается из обмякшей ладони.

      Чёрные зрачки – словно два окна во тьму:

      – Добро пожаловать в бывшую Россию, Денис!

      Медленно вращается комната. Кажется, я лежу на полу. Или на берегу? Открываю глаза и щурюсь. Горячее, нестерпимо горячее сегодня солнце…

      Надо мной кто-то склоняется. И говорит спокойно, почти ласково:

      – Так всё запутано, Денис. Так запутано…

      – Кто ты?

      – Это неважно. Важно, кто ты?

      – Я… тебя знаю?

      Короткий смешок:

      – Зови меня просто – Михалыч. Поможешь мне, хорошо? – тяжелая ладонь опускается на мой лоб.

      – Что… со мной?

      – У тех двоих реакция была нейтральная. А у тебя позитивная. Всё идет, как надо. Расслабься, сынок. Кстати, какое у тебя задание?

      – Я… не знаю.

      – Знаешь, Дениска. Знаешь. Вместе мы во всём разберёмся…

      Холодом веет от его ладони. Холод стекает по лицу и вискам… Тьма застилает всё вокруг.

      Я проваливаюсь куда-то вниз. И опять выныриваю. Оживаю.

      С яркой вспышкой. С острой пронзительной болью.

      – Да, – слышится надо мной, – Хороший блок… Даже очень. Зря, Денис. Ты не сопротивляйся. Иначе будет хуже…

      Странно. В голове у меня прояснилось. Наверное от боли.

      Я приоткрываю глаз и вижу рядом на полу тело Мустафы.

      Застывшая скуластая физиономия невидяще смотрит в пустоту.

      А я вдруг вспоминаю: там под красным свитером, на его левой руке – небольшой нож в удобном футляре. Всего метр между нами. Если б я сумел дотянуться…

      Ладонь Михалыча опять опускается на мой лоб.

      Отчаянно пытаюсь шевельнуть пальцами. И не могу. Словно дохлая муха в паутине.

      – … Ты расслабишься и всё скажешь, – уверенный голос старика.

      Тьма опять наползает.

      Но сквозь тёмную пелену, я пытаюсь удержать взгляд на рукаве Мустафы.

      И там под красной тканью, что-то вздрагивает. Я стискиваю зубы.

      Гулко, как барабан бьётся сердце.

      Есть!

      Маленький, острый нож выползает из рукава покойника.

      Давай!

      Треугольное лезвие бойкой рыбкой мелькает в воздухе…

      А я проваливаюсь в забытьё.

      Вероятно, лишь долю секунды был без сознания.

      Когда очнулся, понял, что могу двигать руками и ногами.

      Дёрнулся и сел.

      Старик – рядом. Только сейчас он был слегка занят. Медленно и аккуратно вытаскивал из своей груди нож Мустафы.

      Я бросился к «вальтеру». И все равно Михалыч успел раньше. Лёгким касанием отшвырнул меня в угол комнаты.

      Fuck!

      Я скривился, щупая сломанные рёбра.

      – Признаю, – кивнул старик, – Тебе удалось меня удивить.

      Нож он вытащил. Левой рукой зажимал рану. И неприступным утёсом возвышался между мной и дверями.

      Я закрыл глаза.

      Вдруг почувствовал,