Явь. 69° северной широты

сморгнёшь, и чёрные ресницы

      В чернилах неба зажигают звездопад,

      Что эти звёзды – прах и небылицы,

      Горят и гаснут для земной мечты, услад.

      Скрипит подставка от вращения планеты,

      Кружатся страны, префектуры, города.

      Ты пальцем поведёшь – маршрут уже начертан,

      Пока ты здесь, но завтра рок несёт туда.

      Не нужен азимут, и нет нужды в созвездьях,

      Пути давно известны в серости дорог.

      Когда? Куда? Уже неинтересно,

      Так мало значат километры. Их итог…

      Часы молчат: механика погибла.

      И пусть молчат до ржавых шестерней!

      За циклом стрелок наблюдая неотрывно,

      Теряем тех, что были всех важней.

      Урания, прошу, побудь со мною,

      Коснись чела холодной, мягкой пятернёй.

      Когда уйдёшь, я дверь на ключ закрою

      И в путь отправлюсь без оглядки за тобой.

      «Недолго будет длиться ожиданье…»

      ХХ.03.2014

      Недолго будет длиться ожиданье:

      Исчезнет скоро серость вся и лёд!

      Не тяготит теперь сердца желанье —

      Увидеть солнца луч и чистый небосвод:

      Вот-вот весна легко войдёт в широты,

      Что далеко на север простерлись.

      Не вспомнят люди вновь зимы невзгоды,

      Лишь рады будут, что цветы зажглись.

      И снова зеленью густой, прелестной

      Мой отчий дом – полярная земля —

      Как волосы распустит косы леса,

      А с ними – тундры дикие поля.

      «Я не царапал кисти рук…»

      21.11.2015

      Я не царапал кисти рук

      Шипами роз и краем бритвы,

      Не испытал душевных мук,

      Рыдая в пламенной молитве.

      Не бил в лицо, ломал сердца.

      Такое, я признаюсь, было.

      И отрекался от Творца

      Прилюдно шумно и глумливо.

      На крае света рос шпаной,

      Легко дышал в неволе дома,

      Бросался в омут с головой,

      Не ощущая в горле кома.

      Свободу чуял в кандалах

      И, радостно их надевая,

      Вертел я скрипочку в руках,

      В стихах беды не ощущая.

      Читал, писал – такая дрянь:

      Мне прошлое всегда противно.

      Воспоминания – это гарь,

      Осадок в кружке из-под пива.

        Но четверть минул, и пора

         Уже, наверно, оглянуться.

            Какой узор ведёт судьба,

      Расписывая жизни блюдце?

      «Моряк, артист и проходимец…»

      13.11.2017

      Моряк, артист и проходимец.

      У каждого своя судьба,

      Что свыше, может быть, дана;

      Чудной узор простейших линий.

      Один, подолгу не бывая

      На суше и в родных краях,

      С любимой женщиной во снах —

      В порту всё пьёт, не просыхая.

      Таких не отпускает море,

      И в пенный грозный чёрный шторм,

      С волнами монструозных форм,

      За жизнь он бьётся полный воли:

      «Ещё