Наш маленький грязный секрет. Люся Лютикова

пешеходам: все-таки они торопились домой, а не на тот свет.

      Мне же спешить было некуда. Семеро по лавкам меня не ждут, у Пайсы на блюдечке лежит достаточно корма, поэтому я законопослушно ждала, когда загорится «зелёный». Наконец светофор мигнул зелёным глазом, и я стала медленно переходить дорогу. И очень правильно сделала, что не поторопилась. Потому что не успела я сделать и двух шагов, как в миллиметре от меня промчалась красная «тойота». За рулем восседала девица двадцати от силы лет. Одной рукой она держала около уха сотовый телефон, а другой поправляла зеркальце заднего вида. Машина в это время виляла из стороны в сторону, как собачий хвост. Девице, однако, было на всё наплевать: она продолжала как ни в чем не бывало ворковать в трубку.

      – Ишь, свистушка! – возмутилась женщина с объемистой сумкой, когда опасность окончить жизнь под колесами этой иномарки миновала. – Подарит любовник такой вот дуре машину, а она и рада людей давить. Показывает всем, какая она крутая.

      Далее эта с виду милая женщина прибавила несколько колоритных фраз, поразивших меня не столько точностью оценки такого типа девушек, сколько той ненавистью, которая, оказывается, живет по отношению к ним в сердцах простых тружениц.

      «И заметь, кстати, – вдруг встрял мой внутренний голос, – что у этой девицы максимум сорок четвертый размер одежды».

      «И что с того?» – ответила я ему, хотя прекрасно догадывалась, к чему он клонит.

      «А то. Ты, между прочим, тоже могла бы разъезжать на дорогой машине. Но куда тебе, с твоей-то задницей! На нее не клюнет ни один «богатенький Буратино». Такие, с задницами, достойными магазина «Три толстяка», всегда на метро кататься будут. Если только самостоятельно не скопят под конец жизни на какой-нибудь «Запорожец».

      «Еще неизвестно, что этой девице приходится за «тойоту» терпеть, – угрюмо спорила я сама с собой, протискиваясь к турникету. – Наверняка ее ни в грош не ставят как личность. Может быть, даже заставляют тапочки приносить, как дрессированную собачку!»

      Внутренний голос ничего не успел ответить, потому что как раз в этот момент я получила основательный толчок в бок. Какой-то мужик посчитал, что я загораживаю ему дорогу к эскалатору, и просто как следует врезал мне увесистым портфелем. От удара меня отбросило на несколько метров и что-то внутри заныло тупой болью.

      «Почки, – констатировал внутренний голос. – А может, и печень. Но это ничего, зато тебя уважают как личность. Это ведь самое главное, правда?» – И он гнусно захохотал.

      В вагоне пахло бомжами. Сначала я осторожно оглядывала окружающих, пытаясь выявить, от кого идет запах, но потом поняла, что это бесполезно: вонь уже стала естественным атрибутом самого красивого в мире метро. Заставить бы начальника метрополитена в компании с мэром часок-другой поездить по Кольцевой линии, так, глядишь, воздух сразу бы стал благоухать лавандой, как на горном курорте. Нет, мне, конечно, очень жаль бездомных, но я-то в чем виновата? Почему, будучи добропорядочной гражданкой, трудясь в поте лица и