Слуга Смерти. Андрей Юрьевич Сиротенко

каждый фасад или пестрая вывеска отталкивали своим холодом, глушили любые мысли, которые едва зарождались. Меня никто не замечал. Люди проходили мимо, не обращая внимания на странного человека. Сидели на лавках, о чем-то оживленно беседуя и разбавляя свои диалоги заливистым смехом. Кто-то менял лампы в фонарях, кто-то мелькал в окнах, закрывая шторы или разговаривая по телефону.

      Сворачиваю на другую улицу. Сверху смотрят серые дома – сотни одинаковых, будто сделанных под копирку домов. На другой стороне – яркая вывеска огромными буквами: «Казино».

      Выхожу на набережную. Натыкаюсь на небольшую аварию, собравшую за собой десятки машин. Внизу шумит вода, приглушая гудение автомобилей своим мерным шуршанием. Небо, вопреки ожиданиям, постепенно освобождалось от плотных туч, давая неполному месяцу возможность полюбоваться своим отражением в воде.

      Прохожу мимо стены, увешанной плакатами, объявлениями и афишами концертов. На противоположной стороне вижу девушку. Останавливаюсь. Она сидит одна, прижимая ладони к лицу. Прохожим не было дела не только до меня, они пробегали мимо нее тоже. Никому не интересны чужие проблемы. Ждут дома, ждут в спортзале, да много ли чего можно себе придумать, чтобы не копаться в мусоре чьей-то жизни.

      Светлые волосы, синие обтягивающие брюки, фиолетовая кофта и наброшенный на плечи красный свитер – обычная девушка в обычном городе среди сотен серых домов. Я не мог разглядеть ее лица, но мне вдруг захотелось узнать, что с ней.

      А могу ли я читать мысли? Что она делает здесь одна? Чем ей помочь? Тянусь к ней сквозь образы и визуальные картины. Пульса и вибраций внутри нет. Похоже, мой дар не способен на такое. Мысли человека не повинуются Силе Смерти.

      Неожиданно она убрала ладони от лица и пристально посмотрела на меня. Как-то все неловко вышло: поздним вечером какой-то странный человек долго пялится на плачущую девушку и не подходит к ней. Так начинается фильм ужасов? Улыбнуться, что ли? Она вскрикивает и встает с лавки, торопливо нащупывая свою сумочку. Застывает в такой позе и продолжает изучать меня. Что видит она, чего не разглядели другие? Ее что-то пугает? Или, наоборот, притягивает? Кто она? Между нами пустая дорога. Позади нее – ночная река. Маска испуга на ее лице сменяется недоумением. Хватит играть в гляделки. Разворачиваюсь и направляюсь в ближайший переулок. Она лишь случайная встречная – и нечего засорять эфир мыслей лишними рассуждениями! Захожу под арку между домами. Обгоняю пару целующихся молодых людей.

      Не пора ли мне возвращаться домой? Вечерние прогулки, конечно, полезны, но норма по потреблению сумеречного воздуха, кажется, перевыполнена. Прислушиваюсь к подсознанию. Оно тянет назад. Не домой. А под арку, которую я только что прошел. В слабом свете материализуется чья-то неровная тень. Вместе с ней гулом накатывается стук трости. Из темноты выходит высокий, элегантно одетый человек лет сорока с редкой сединой в темных волосах.

      Что-то было в нем странное. Необычное. Я никак не мог понять, какая деталь лишняя. Молодая пара тоже оценивала незнакомца и не торопилась