От правды не отрекаюсь. Ирина Ключникова

забивался криком рот,

      и небеса сжимали горло,

      когда за час теряли взвод,

      и было страшно, стыдно, больно.

      «На первый, второй – рассчитайсь…»

      На первый, второй – рассчитайсь.

      Два шага вперед, кто первый.

      Братцы, вам завтра в ад,

      узлом завяжите нервы.

      Кто не согласен в ад –

      может остаться в окопах.

      Только учтите – ад,

      это не так и плохо.

      Танки над головой –

      это не рай, поверьте.

      Свечку за упокой?

      Будет вам свечка, черти.

      Ставлю задачу так:

      выжить завтра и баста. Ясно?

      – Так точно, ясно.

      – Вольно, теперь – отбой.

      «В День Победы разгоняют тучи, а зачем?..»

      В День Победы разгоняют тучи,

                                                 а зачем?

      В День Победы плачут лучшие –

                                                   это ясно всем.

      Дайте небу выплакаться вволю, дайте нам

      вспомнить тех, кто пал на поле боя

                                                           где-то там.

      Там, где травы были в пояс, а война

      выжгла травы да покосы, да дотла,

      не жалела крови, пота и бинтов,

      для попавших в лапы смерти мужиков.

      И сама стелила воинам постель

      на земле среди осколков и камней.

      Не гоните тучи, дайте нам

      выпить, как положено, сто грамм.

      С ветеранами за праздничным столом

      побеседовать о жизни, о былом.

      Вспомнить тех, кого давно в помине нет,

      тех, кто завещал жить долго, да без бед.

      Тех, кто шел к победе, полз к победе

                                                            и бежал,

      кто судьбу не раз на вшивость проверял,

      слез не прятал, но не выл и не стонал,

      на «ура» ходил в атаку и мечтал, –

      что однажды, когда кончится война,

      возвратится в дом, где ждет жена,

      детки ждут, и ждет старуха мать.

      Боже мой, о чем еще мечтать?

      Не гоните тучи – ни к чему.

      Небо помнит все еще войну.

      «Звездой, распятой на стекле…»

      Звездой, распятой на стекле,

      маячит боль во мраке ночи

      и исчезает в серой мгле

      в тот миг, когда сама захочет.

      А прикоснется – быть беде.

      Боль расползается мгновенно

      по руслу крови, голове.

      Всеядна боль и боль безмерна.

      Рвет жилы, стонет и хрипит,

      суставы ломит, кровоточит,

      в озноб бросает, и клокочет,

      и жаром пышет, и гудит.

      И вот уже как на дрожжах,

      боль обретает массу тела,

      а вместе с ней приходит страх –

      палач из тех, кто знает дело.

      И дай им только малый шанс,

      они по капле выпьют силы

      и бросят, охнув пару раз,

      под своды каменной могилы.

      О, сила воли, я к тебе

      сегодня громко