Потерянное сердце. Борис Губерман

пепел садился.

      Люди как будто обыденно шли в душегубки

      И также обыденно жарил их зной.

      А эти,

      Точно само издевательство

      В белых костюмах рабами стояли и слушали:

      – Эти звери умирают весело!

      Играй, звери!..

      И поперхнулся,

      Непонимающе хлопая веками.

      В такт дрожи челюсти его

      «Интернационала» впивались звуки

      в сытую рожу беса…

      Их расстреливали тут же на месте,

      Расстреливали в музыку,

      В аккорды целясь.

      Их трубы,

      Падая вместе с расстреливаемыми,

      Все продолжали петь,

      Петь бессмертие.

      Колонны,

      Идущие к печи,

      Настроили шаг торжественнее

      В такт расстреливаемым созвучиям:

      Музыку не убивают!!!

7.05.1971

      «Степенный час…»

      Степенный час,

      Когда все в доме спят,

      А за окном машинный гул несется

      И рушит тишину,

      Неся погибель ночи

      Ножами света,

      Кровной местью фар.

4.06.1971

      Плакучие ивы

      Ароматы сгустились

      И стали плакучими ивы,

      Будто женщины плачут,

      Упрятав зрачков своих ночи

      В ночь платков и косынок.

      Ветер плавно отводит с их лик

      Локон веток,

      Убаюкивая в шептании листьев

      Скорбь причесок ивовых.

4.06.1971

      Летний сад

      Солнцем тронуты кромки листа

      Словно инеем.

      Строят глазки прохожему спелые вишни,

      Заманивают.

      Сад проснулся.

      Слегка ветерок набежал,

      Сгреб ладошками первые лучики нежные

      И охапкою бросил на кроны,

      На птичие гнезда.

      Тут и птицы проснулись,

      Их трели рассыпались звонко

      Средь деревьев и трав.

      Вдруг послышался звон:

      То упала росинка,

      Разбилась

      И эхо родилось,

      Заискрившись в осколках на множество радужек.

      Сад проснулся,

      Вдохнул шелестливой листвою,

      Поздоровался с ветром

      И с первым пришедшим

      Менуэтом стволов на рассветной кадрили

      В чаще доброго утра.

4.06.1971

      «Что остается от поэта…»

      Что остается от поэта,

      Когда разгневанная пуля

      Пронзает сердце?

      Лишь только кровь его

      На снег прольется —

      Последний стих окрасит белизну

      И также страстно,

      Как вся жизнь поэта,

      Покроет саваном немеркнущей славы

      Последний путь его,

      В котором путь пройден.

      Цветы завянут —

      Песни не завянут:

      Они поются…

      Что остается от поэта?!..

12.06.1971

      Добрая сказка

      Отшутилися, ох, отшутилися тролли,

      Все отняли у гномиков злые уродцы,

      Вот и плачут теперь волшебнята без