Поломанная ветка сирени. Стихи и рассказы. Юрий Токарь

не сразу, но, всё-же, придёт,

      И ты знаешь, мне ночью приснилось,

      Что она нам ещё подморгнёт!

      Юрий Токарь, 28 июля 2020

      ***

      Не где-то за морем, на острове чудном

      В изысканном замке таится любовь,

      Которая мнится в тени изумрудной,

      Теряясь среди отголосков от снов.

      Она, может, рядом, по улице мокрой,

      Без зонтика, очень спешит в магазин,

      Жуя по дороге кусок бутерброда,

      А где ж её раб и её господин?

      В придуманных сказках всё слишком красиво,

      Хрустальные туфли и мраморный пол,

      А тут бутерброд свой кефиром запила,

      И времени нет, чтоб присесть хоть за стол.

      И где ж эта грань между правдой и мифом?

      Мелодия грусти плывёт под дождём,

      Но в душах она ненавязчиво, тихо

      Прошепчет, что лучше-то, всё-же, вдвоём.

      Юрий Токарь, 31 июля 2020

      ***

      Наверно, подсолнухам этим поверишь,

      Они молчаливы, а значит правы,

      Ты знаками солнца события меришь,

      Но есть ещё Небо и сила мольбы!

      Не всё нам постигнуть дано, несомненно.

      Мгновенья и годы как капли дождя,

      С которыми ветры играются нервно,

      Сердца и надежды собой теребя.

      Однако тебе открывается нечто,

      Читается это в свечении глаз,

      Моё же невежество так бесконечно,

      Что снова перрон убегает от нас…

      Смотри же внимательно, сердце настроив,

      Пытайся загадку в себе отгадать!

      Подсолнухов мир непонятно устроен,

      Не стоит лишь им всю себя отдавать!

      Юрий Токарь, 2 августа 2020

      Поезд Киев-Мариуполь

      – — – — – — – — – — – — – — – — – — —

      Удивительно, но привыкают к войне,

      Никогда раньше так я не думал,

      Даже к трещинам боли на старом окне,

      Из которых неверие дует.

      Привыкают на фронте и в целой стране,

      А в столице её и не знают,

      Не поймут, что окраины тают в огне,

      Там привычно людей убивают.

      Фестивали и ярмарки, куча реклам

      Проникают в сознанье быстрее

      Чем ушедшие тени страниц Инстаграм,

      Смерть теперь называют: " потери».

      С двух сторон погибают те, кто мог любить,

      Наслаждаться приходом рассветов,

      Из осколков их душ ничего не сложить

      Этим, вирусом вспаханным, летом.

      Я в вагоне сегодня на Юго-Восток,

      Здесь не так как в курортных вагонах,

      Эхо взрывов читается в нём между строк,