Постоялый двор «На перекрестке миров». Сергей и Ольга Масловы

мира приближалась легко, но в то же время быстро и неотвратимо. Как волна, сметающая все. Толпа расступилась, пропуская юную черноглазую красавицу-невесту. Взгляд мой снова пленила ее красота, грация, белоснежное платье развивалось позади нее, а черные как ночь волосы струились и казалось, что не имеют конца, а просто скрываются где-то за спиной. Улыбка пленяла, вызывала трепет и негу, в которой хотелось утонуть, раствориться, забыться. Не было больше никого. Только мы двое. Влюбленные, предназначенные, единые. Что-то жестоко сковало руку под столом и сунуло горячий круглый предмет в ладонь резко вырвав меня из морока. Предмет горел, обжигал, призывал к себе. Как будто что-то рвалось, звало. В глазах потемнело, тошнота подкатила под самое горло, сковав дыхание. Я собрал все силы и отогнал от себя слабость, переложил клубок отца в правую руку и встал. Встал потому как она ждала. Все ждали. Невеста стояла предо мной с золотым подносом в руках. На подносе был белоснежный клубок и серебряный серп с деревянной ручкой. Серп некогда был величественным, но создавалось впечатление, что работает он без перерывов срезая поле за полем. Все лезвие было покрыто сколами, зазубринами, а ручка была в некоторых местах так потерта, что через стертости просматривался металлический хвостовик. Венчал же ручку величественный рубин алого красного цвета. Вот его то время и трудная судьба инструмента не коснулись. И он так же сиял, восхищая всех красотой, чистотой и силой.