Приручить Дракона. Виктория Бриз

же вы, феи, духом святым живёте?!»

      «Что ты, родная, попробуй как мы – любовью,

      И непомерной за всех бесконечной болью!»

      Та, что мы ищем…

      Что же тебе говорит толкование снов,

      Если ты в каждом видишь ее черты?

      Если в рождённых строчках ее стихов

      Прячется в буковках имя – и это ты!

      Как уязвимо сакральное: нежность, чувства,

      Если свобода горячим напитком питает плоть!

      Но где же теперь твоё безразлично-циничное буйством,

      С тем, что когда-то нетленным создал господь?!

      Лотосом, взрощенным в темной локации ила,

      Музыкой высших вибраций, немеренной силой!

      Той, что в глубоких посеяна недрах,

      Самой священной, истиной, бьющейся в венах.

      Той, что по венам и плоти твоей в ДНК заключил сам Бог,

      Той, что мы ищем всю жизнь, а приходит – не ценим, ища

      В ней подвох.

      Кто для тебя я

      Идеограммами, тайными знаками,

      Рунами, чувствами, невербальными чатами.

      Чарами, магией, зельем и мороком,

      Граффити, музыкой, музой, иконой…

      Гладкой Камеей в предсердия сводах,

      Роскошью, нежностью, чем-то особенным?

      Кто для тебя я, вплетённая в чакры,

      Здесь вариантов – край непочатый!

      Как ночью вышепчешь, добрым ли именем,

      Странною – стервой / желанной – любимой?

      Кем ты являешься, жизненно знаковым?

      Странником, жаждущим хлеба ли с маком?

      Тем ли, кто путь мой пройдёт рука об руку,

      Или растаявшим в сумерках облаком?

      Хоть бы намёк, из того, что ей ведомо,

      Той, что во мне живёт доброю ведьмою,

      Феей, шаманом, колдуньею, прочею…

      Только тебя мне все время пророча!

      С неё начинается небо

      С неё начинается небо – её глаза,

      Как просто надежда на счастье.

      Перрон, вокзал…

      Он ждёт её там, у скамейки,

      Нервно курит, молчит.

      Но бешеный маятник сердца в висках стучит.

      И все как в далёком прошлом:

      Туман и дым.

      Прозрачные силуэты,

      Из пантомим.

      И кружатся листья сухие,

      Играя вальс.

      Выходит она из вагона,

      И вот сейчас…

      Счастливое предвкушение —

      Стучат каблуки,

      Он будет просить прощенье,

      Возможно, её руки.

      И красного цвета помада, духи Dior.

      Таких, как она, без сомнения, одна на миллион.

      Красотки проходят мимо, он ждёт её.

      Такую, в которой сразу огонь и лёд…

      Мужчина в очках и шляпе, и пиджаке

      Протягивает внезапно руку к её руке.

      И женственно, аккуратно, легко приподняв подол,

      Спускается по ступенькам.

      Как приговор

      Звучит каждый цок – изменой,

      Он дышит едва-едва.

      Набойка со звоном слетает с

      Изящного каблука…

      Ее заменить не трудно,

      На разный есть вкус и цвет.

      Жаль