Thriller-Paket 11 Krimis Juni 2020 Sammelband 11002. A. F. Morland

      7

      Allan Harker war lang und schlaksig. Sein volles Haar war aschgrau. Er trug einen Trenchcoat, der für die Witterung eigentlich etwas zu warm war.

      Nach seiner Flucht hatte er sich neue Kleidung besorgt und versucht, seine alten Unterwelt-Verbindungen wieder aufzunehmen.

      Aber es hatte sich vieles geändert.

      25 Jahre war eine lange Zeit...

      Und während dieser ganzen Zeit hatte der Hass unaufhörlich in ihm gebrannt.

      Harker hustete erbärmlich.

      Der Krebs fraß an seiner Lunge. Und wenn man den Ärzten Glauben schenken konnte, dann war das meiste davon schon nicht mehr intakt. Wochen noch, vielleicht Monate. Das war alles, was Harker blieb.

      Aber für das, was er vorhatte, würde es reichen.

      Ein zynisches Lächeln spielte um die dünnen Lippen des Killers. Mit langsamen, fast schleppend wirkenden Schritten ging er eine schmale Seitenstraße in Little Italy entlang.

      Chinatown fraß sich hier in das Italiener-Viertel hinein, breitete sich immer mehr aus, so dass sich in manchen Straßenzügen Little Italys ein asiatisches Flair bemerkbar gemacht hatte. Chinesische Schriftzüge zierten immer wieder die Geschäfte. Chinatown war eine eigene Welt für sich. Man konnte hier geboren werden und sterben, ohne jemals Englisch gelernt zu haben.

      Hat sich alles sehr verändert hier, dachte Harker. Einen Augenblick lang war er sich unsicher, ob er sich vielleicht vertan hatte. Die Hausnummer an einer chinesischen Boutique gab ihm die Orientierung zurück.

      Und dann fand er, was er suchte.

      Carlo's Second Hand Laden.

      Harkers Rechte steckte in der Manteltasche und umfasste den Griff der SIG Sauer P226, die er bei seiner Flucht einem Wachmann abgenommen hatte.

      Carlo's Laden lag im Souterrain eines sechsgeschossigen Brownstone Hauses. Im Hintergrund ragten die Wolkenkratzer von Lower Manhattan auf. Das ganze Viertel lag in ihrem Schatten.

      Harker betrat den Laden.

      Der wenige Platz war mit Bergen von Comic-Heften, alten Pulp-Magazinen, Haushaltsgeräten und Schallplatten aus den Sechzigern und Siebzigern belegt. Ein pittoreskes Chaos.

      Hinter dem Tresen stand ein kleiner, dünner Mann mit wachen grauen Augen.

      Er starrte Harker an, als ob er einen Geist vor sich hätte.

      Dann schluckte er.

      Harker schob den Riegel vor die Tür. Ein dünnes Lächeln stand in seinem Gesicht.

      "Hi, Carlo. Sag bloß, es hat dir die Sprache verschlagen."

      "Mein Gott, Allan..."

      "Hast wohl nicht mehr gedacht, dass wir beide uns nochmal über den Weg laufen, was?" Harkers Worte endeten in einem erbärmlichen Husten.

      Carlo machte eine schnelle Bewegung zur Seite.

      Eine zu schnelle Bewegung.

      Harker riss die SIG aus dem Mantel. Der Lauf zeigte auf Carlos Oberkörper. Der Ladenbesitzer erstarrte.

      "Hey, mach keine Dummheiten, Allan."

      "Das fällt mir etwas leichter, wenn du keine machst."

      "Mann, was denkst du denn von mir!"

      "Du bist ein käuflicher Schleimer, der immer dem gehorcht, vor dem er am meisten Angst hat, Carlo. Ich denke, daran hat sich in all den Jahren nichts geändert!"

      Carlo schluckte. Harkers Stimme klirrte wie Eis. Er spürte die absolute Gefühlskälte seines Gegenübers. Diesem Mann machte es nichts aus, notfalls über ein paar Leichen zu steigen. Das war damals so gewesen und es gab für Carlo nicht den geringsten Grund anzunehmen, dass sich daran etwas geändert hatte.

      "Hört sich nicht gut an, dein Husten..."

      "Scheiß drauf!", knurrte Harker.

      Carlos Augen wurden schmal.

      "Was willst du?"

      "Ich brauche neue Papiere... Und du warst doch immer der Spezialist für sowas."

      "Tut mir leid, Allan!"

      "Was?"

      Harkers Gesicht verzog sich. Er schnellte überraschend vor, langte über den Tresen und packte Carlo am Kragen. Er zog ihn halb über den Tisch und setzte ihm die SIG an die Stirn.

      Carlo zitterte.

      "Du wirst doch einen alten Freund nicht hängen lassen, oder?"

      "Allan, nimm die Waffe weg, ich..."

      Harker versetzte Carlo einen brutalen Stoß. Carlo wurde zurückgeschleudert, krachte gegen eine Regalwand und rutschte zu Boden. Er blutete aus der Nase.

      "Überleg dir sehr gut, was du sagst, du Bastard!"

      "Allan, es ist nicht so, dass ich dir keine Papiere besorgen will..."

      "Ach, nein? Freut mich zu hören."

      "Allan, ich bin aus dem Geschäft!"

      "Aber du kennst die, die jetzt das Geschäft machen, oder?"

      "Schon, aber!"

      "Also, sieh zu, dass du alles Nötige veranlasst!"

      Carlo erhob sich.

      Harker griff in die Manteltasche und holte ein Kuvert hervor. "Hier", sagte er. "Das sind Passfotos und was du sonst noch brauchst..."

      "Es gibt ein paar mächtige Leute, denen es nicht gefällt, dass du wieder aus dem Verlies herausgekrochen kommst, Harker!", zischte Carlo. "Diese Leute haben Schwierigkeiten genug, die brauchen nicht noch Probleme mit einem, der schon lebendig begraben war..."

      Harker lachte rau.

      "Diese Leute können mich mal. Und wenn du mir nicht hilfst, bist du ein toter Mann, Carlo! Und du weißt, dass ich jeden gekriegt habe. Jeden!"

      8

      Das HEAVENLY lag in der 86. Straße. Wir hofften dort Lester Rodrigez zu finden, Hernandez' Mann fürs Grobe.

      Der Rausschmeißer am Eingang ließ uns anstandslos durch.

      Offenbar waren wir seinem Geschmack nach gut genug angezogen, um im HEAVENLY unser Geld ausgeben zu dürfen.

      Laserblitze zuckten durch den Raum.

      Die Musik stampfte.

      Auf der Tanzfläche