Мыслями наружу. Александр Викторович Верстивский

пустил скупую слезу.

      Родная моя! тебе я рад!

      От пыли тебя отряхну.

      Стихи мои, прошлых лет,

      Читал всю ночь, до утра:

      И в них я нашел ответ,

      И в них я нашёл себя.

      Вспомнил, с кем я себя ровнял,

      Вспомнил, кем стать хотел.

      Но увы, я никем не стал,

      И к мечте своей охладел.

      Но сегодня решил я вот, что:

      Даже если не стану никем.

      Если смогу изменить кого-то,

      Значит достиг того, что хотел.

      ***

      Горечь потерянных дней

      Вызывает мрачные ассоциации.

      И даже не знаю, что предпочту скорей:

      Смерть или жизнь с душевной мутацией.

      Холод ушедших ночей,

      И перманентно в бреду метаться.

      С каждой ночью всё холодней,

      И даже не хочется просыпаться.

      Грусть и пачка красного лаки –

      Вот мои спутники последней недели.

      Гнев и вечно лающие собаки

      Своим лаем мне мозг проели.

      Я не жалуюсь, что устал,

      Хотя устал я просто безумно.

      Просто хочу сказать, что я бы упал

      И не проснулся бы даже на утро.

      ***

      Потому, что жизнь не сказка –

      Потому в ней нет героев.

      Не скрываются за маской,

      Личности чужих историй.

      Здесь нет царевичей Иванов,

      Зато Иванов-дураков полно.

      Что отсидели жопы на диванах,

      Лишь изредка смотря в окно.

      Премудрых и прекрасных девиц нет,

      Зато ассортимент кикимор полон.

      И на невиданных дорожках не оставляют след,

      Дорожек нет, там нынче город.

      Наш мир не принимает сказки,

      И чуду места больше нет.

      Поэтому нам можно без опаски,

      Духовно умирать и тлеть.

      ***

      Хочу видеть море вновь и вновь,

      Каждый день просыпаясь с утра.

      Каждый раз засыпать у его берегов

      Видеть, что ему нет конца.

      Помнишь, как над ним зажигают огни?

      Эти звёзды, без которых никак.

      Когда на берегу мы с тобой одни

      И лишь вино у тебя в руках.

      Ты помнишь этот закат?

      Который всегда пропускали,

      Розовых облаков парад?

      И волн манящие дали?

      Бросим же все к чертям,

      Уедем поближе к морю.

      Откроем маленький бар

      И забудем дорогу к горю.

      ***

      Из ярких окон льется свет.

      А я все задаюсь вопросом:

      Осень несёт жизнь или смерть?

      Каждый год все это не просто.

      Трепет от этого самого слова,

      Заглушает звук мчащих машин.

      Мне бы собраться с силами снова,

      Чтобы написать несколько картин.

      Кто я: художник, творец,

      Многих знаний хранитель?

      Нет, и отнюдь не мудрец,

      Нашедший свою обитель.

      Глупец, заблудившийся на дороге,

      Которой даже не существует.

      Я иду, пока несут меня ноги,

      Холодный