Ключ. Анастасия Валерьевна Бокова

Хорошего было мало и все оно столпилось где-то далеко, так далеко, что он и не помнил подробности. То далекое время казалось ему сейчас чем-то нереальным, как будто бы и не было его вовсе. Или было?

      Внутри все сжалось. Было!

      "Было… "

      Он поворочался еще с боку на бок, пытаясь провалиться хотя бы в забытье, стараться не думать ни о чем. "Мечтать полезно… "– решил он и начал придумывать то, что хотел бы. Однако это все не мечталось, как будто все мечты вдруг стали искусственными и совершенно не его.

      Мысли сползали назад, упрямо скакали по своей линии. "Потомок Богов… "– он встал с постели. "Послан самим же собой… "

      – Да ну вас к черту! – выругался он шепотом, встал с постели и снова вышел на кухню. Не включая света, он смотрел в окно, на спящий город, утопающей во тьме Ночи.

      "Ты потомок Великих Богов… Ты был послан на Землю самим же собой… "– вдруг услышал он легкий знакомый шепот. Сколько времени он не слышал его?!

      "Показалось. Спать пора… " – торопливо подумал он.

      "Все вы пришли в это Великое время… "– снова тот же шепот.

      – Хватит! Замолчи! Я знаю, что тебя не существует! Это был бред! – отчаянно прошептал он в темноту – Это было давно! Это было…

      "Вы пришли на Землю в это Великое время… Дабы.. "

      – Я отошёл от дел! Я… Ты была не настоящей! – он снова попытался перестать слышать ее голос. Голос, который давно пропал. Когда-то давно он был, как будто в другой жизни. Сколько времени прошло с тех пор?

      Тогда он хотел, чтобы голос замолчал, затем отвыкал от него и вот, когда уже почти привык…

      "Ты потомок Великих Богов!" – твердо и решительно повторил голос. Жестко, безжалостно и безкомпромиссно!

      "Я была настоящей! И я настоящая!"

      7.

      Он больше не слышал этот голос. Сначала он решил, что все это ему почудилось тогда, в темноте Ночи. И успокоился.

      Голос не появлялся долго. Шли дни, недели. И вот однажды он поймал себя на мысли, что хочет, чтобы он снова был, чтобы снова появился, говорил ему… Но голос молчал.

      Он ждал. Томительно. Долго.

      Время размазывалось по мутному стеклу, стекало вязкой смолой сквозь пальцы.

      Но голоса больше не было.

      Потомок Великих Богов…

      "И что мне с того?" – он плеснул себе в стакан коньяку – "Поговори со мной! Прошу тебя!"

      Он вдруг заплакал. Неожиданно для самого себя. Широкие плечи сотрясались от рыданий, сдавленных рыданий… Без слез… Он опрокинул в себя стакан жгучей жидкости, даже не почувствовав ее вкуса и с грохотом поставил на стол стакан. Стакан треснул, вонзившись в палец острым осколком.

      Он равнодушно смотрел, как из раны медленно, мелкими каплями, выступает кровь. Как она собирается в темно-красный ручеек, как этот ручеек становится больше, как капают на стол первые капли, как на столе образуется красная лужица…

      Он больше не слышал этот голос.

      Он хотел, чтобы голос замолчал, и он замолчал.

      "Поговори со мной, прошу тебя!"

      Он